El violín se rompió. No era metáfora.

Una cuerda, un La, se tensó demasiado y estalló con el sonido de un látigo. La música de cámara se detuvo en seco. Los trescientos invitados, vestidos de seda y oro, se quedaron paralizados, sosteniendo copas de Dom Pérignon a medio levantar.

Era el cumpleaños número treinta y cinco de Isabel Sotomayor. Su palacio, un laberinto de mármol en la Sierra de Madrid, olía a rosas blancas y traición.

El foco de la tensión no estaba en el violín. Estaba en la puerta principal.

Isabel, deslumbrante en un vestido esmeralda, giró lentamente. Sus ojos, del color del hielo, se fijaron en su esposo, Rodrigo. Él sostenía un sobre de papel color crema. El borde estaba rasgado. Parecía una herida.

El aire se hizo denso.

—¿Qué tienes, Rodrigo? —La voz de Isabel era un susurro que la acústica de la sala de baile transformó en un grito.

Rodrigo, el heredero de la Corporación Guzmán, un hombre construido para parecer firme, temblaba. Su mano libre se apretó contra el bolsillo interior de su esmoquin. Su rostro de socialité perfecta se había vuelto ceniza.

—No. No esta noche, Isabel. Es tu fiesta.

—Lo sé. Es mi fiesta. Por eso pregunto.

Dio un paso hacia él. Cada movimiento era una sentencia. Su cuerpo esbelto era puro poder contenido. Ella había construido este imperio a su lado. No. Ella lo había construido por él. Ella había sacrificado su propia vida por el apellido Guzmán.

Un hombre se aclaró la garganta. Era el abogado de la familia.

—Rodrigo, por favor, en privado.

—No. —Isabel cortó la intervención como un bisturí—. La familia Sotomayor no conoce el secreto. El secreto es una debilidad. ¿Qué has ocultado, marido?

Rodrigo cerró los ojos, exhalando una verdad silenciosa.

Abrió el sobre. Sacó una fotografía. La arrojó sobre la mesa de aperitivos.

La imagen rodó, deteniéndose justo en el borde de un plato de caviar.

Era Rodrigo. De rodillas. En una capilla pequeña, de pueblo. Y una mujer. No Isabel. Una mujer joven. Un vientre prominente bajo un vestido de novia de encaje barato.

Un murmullo de horror recorrió a los trescientos invitados.

Isabel no gritó. No lloró. Su dolor era un veneno que paralizaba. Miró la foto. Miró la fecha en el reverso. Hace ocho meses.

—El niño —dijo Isabel. Su voz era plana. Muerta—. ¿Tiene ocho meses?

—Nació hace tres semanas —respondió Rodrigo. Sus palabras eran un ladrido seco.

—Y me has traído a mi propia celebración de vida… mientras el hijo de tu otra vida dormía en la cuna que compré con el dinero que yo gané.

Silencio. El silencio era el verdadero monstruo.

ACCION: Isabel levantó la mano. No para abofetearlo. Para indicar que el personal de servicio dejara sus bandejas y se fuera. Los empleados abandonaron la sala.

EMOCIÓN: Ahora estaban solos. El depredador y su presa.

—Esto… —empezó Rodrigo, encontrando una desesperada bocanada de coraje—. Esto ya no es tu casa. El pacto matrimonial lo rompe la infidelidad. El documento que has ignorado durante meses…

Sacó un papel doblado. Era el documento de liquidación de bienes.

—La abuela Celia ya firmó los papeles. Mañana por la mañana, la orden entra en vigor. Estás fuera. Legalmente. Económicamente. Celia Guzmán ha revocado tu poder de firma. Eres nadie.

Isabel sintió que su columna vertebral se convertía en hielo. Celia Guzmán. La abuela. La matriarca. La mujer que había gobernado Madrid con un puño de acero envuelto en terciopelo. La única persona que le importaba a Rodrigo. La mujer a la que Isabel había dedicado una década de servicio leal.

—¿Celia? —La palabra se ahogó en su garganta. Un dolor lacerante—. ¿Ella te ha ayudado a hacerme esto? ¿Después de todo lo que hice por ella?

—Ella eligió la sangre —dijo Rodrigo con una crueldad helada—. No el compromiso.

El suelo se abrió. Isabel vio su propia vida derrumbarse a sus pies. El poder, el nombre, la seguridad… todo perdido por un desliz de ocho meses.

Seis guardias de seguridad, hombres enormes con trajes oscuros, se acercaron a ella. No eran los guardias habituales. Estos eran nuevos. Eran profesionales.

—Acompañen a la señora Sotomayor a la salida —ordenó Rodrigo.

Isabel no se movió.

EMOCIÓN: Ella cerró los ojos. Por un instante, solo hubo oscuridad. Recordó quién era. No una esposa. No una Sotomayor. Era Isabel. La huérfana. La que construyó todo desde la nada. El dolor se convirtió en un motor frío.

ACCION: Abrió los ojos. La furia brillaba con una luz blanca. Ella no se iría humillada.

—¿La sangre? —preguntó. Ella sonrió. Una sonrisa cortante.

Señaló a una esquina. La gente se apartó asustada.

—Dile a Celia que la sangre de mi familia no es tan fácil de ignorar.

De repente, una figura entró en la sala.

No por la puerta principal. Por una puerta lateral de servicio. La que daba a los jardines.

Los guardias se detuvieron.

VISUAL: La mujer era un espectro. Llevaba un vestido negro de seda antigua, sin adornos. Su cabello, peinado en un moño estricto, era blanco como la luna. Sus ojos eran la noche misma. Tenía ochenta y dos años, pero caminaba con la ligereza y la autoridad de una reina guerrera.

Celia Guzmán. La Abuela de Hierro.

Un silencio aún más profundo que el anterior cayó sobre la sala. Los invitados, los traidores que habían venido a celebrar la caída de Isabel, ahora temblaban por sí mismos.

—¡Abuela! —exclamó Rodrigo, aliviado. O eso creía.

Celia no lo miró. Sus ojos solo se encontraron con los de Isabel. Un enfrentamiento de poder puro.

Celia ignoró a Rodrigo por completo. Caminó hasta el centro del salón, sus pasos resonando como el tambor de una ejecución.

—Señora Sotomayor —dijo Celia. Su voz era grave. Melodiosa. Mortífera—. Me dijeron que la estabas echando. En tu cumpleaños. Por traición.

—Sí, Abuela. Por fin la verdad. Ella…

—¡Cállate, Rodrigo! —El rugido fue inesperado. El sonido fue tan violento que hizo temblar las copas en la mesa.

Celia miró a su nieto. El desprecio era total.

—Tú eres un idiota. Un niño. Un peón estúpido. ¿Crees que yo revocaría el poder de mi mejor ejecutivo por una niña campesina que te ofrece un heredero fácil?

Rodrigo palideció. Los documentos en su mano se arrugaron.

—Pero los papeles de la Corporación…

—Los firmé, sí. —Celia se acercó al abogado, al hombre que había hablado antes.

—Fuera. —ordenó Celia al abogado. El hombre se fue corriendo.

EMOCIÓN: La tensión entre Isabel y Celia era un cable pelado.

Celia sacó de su bolso de mano un documento diferente. Doblado. Sellado.

—Isabel. Tú me diste lealtad. Tú me diste resultados. Tú me diste lo que mi estúpido nieto nunca podrá dar: poder.

Ella extendió el documento. No a Rodrigo. A Isabel.

—El documento que firmé hoy no te saca de esta casa, Isabel. Te saca del matrimonio. Y te da el control total de la Corporación Guzmán.

El silencio en el salón era absoluto. Se oía la respiración nerviosa de los invitados.

—¿Qué? —siseó Rodrigo.

—Hace dos meses, le diagnosticaron a tu abuela un cáncer de páncreas, querido nieto. Inoperable. Tres meses de vida. —Celia no mostró ninguna emoción al decir esto. Era un hecho. Como el tiempo—. Necesito un sucesor.

Miró a Isabel.

—Rodrigo ha demostrado ser débil. Demasiado predecible. Su única ambición es su vientre.

Celia señaló a la fotografía de la mesa.

—Tu nueva esposa y tu hijo son bienvenidos a mi mesa. Pero no a la mesa de la junta directiva.

Miró a Isabel con una mirada que era una mezcla de respeto y advertencia.

—Isabel Sotomayor. Tú sabes cómo destruir. Y cómo construir. Me has servido bien. Ahora, toma mi trono.

Isabel tomó el documento. El papel era frío en sus manos. Sentía el peso de un imperio. La corona rota ahora era una espada.

—Yo no soy una Guzmán, Celia. —dijo Isabel.

—No. —asintió Celia—. Eres más inteligente.

DIALOGO DURO:

—¿Me has permitido esta humillación pública… —preguntó Isabel con una voz temblorosa de rabia—. Solo para hacer una entrada dramática?

—Sí. —Celia sonrió—. Para mostrarles a todos qué pierden. Y para mostrarte a ti qué ganas. La redención viene después del dolor, niña. No antes.

Isabel miró a su ex marido. Sus ojos ya no eran de hielo. Eran fuego.

—Rodrigo. —Ella ni siquiera le gritó. Era peor—. Vete de mi casa. Ahora. Y lleva a tus seis gorilas contigo.

Los guardias miraron a Celia. Ella no se movió.

Rodrigo estaba destrozado. La Abuela le había quitado el poder. Y se lo había dado a la mujer que él había intentado destruir.

—¡Me has traicionado! —gritó Rodrigo a Celia, con la voz quebrada.

—Yo no. —respondió Celia, implacable—. El destino te traicionó. Sal.

Rodrigo salió, tropezando con los escalones de la sala. Su partida no fue una retirada. Fue una expulsión. La anulación de su existencia.

Celia tosió. Un sonido seco.

EMOCIÓN/ACCIÓN: Isabel caminó hasta el centro del salón. Los trescientos invitados se hicieron a un lado como si fuera el Mar Rojo. Estaba de pie junto a Celia. La vieja y la nueva reina. Dolor y poder.

Isabel levantó su copa, la que había estado a medio llenar antes. El cristal brillaba.

—Esta noche —dijo. Su voz era fuerte. Clara. Y final—. Celebramos la vida. Y las muertes necesarias.

Hizo una pausa, mirando a los ojos asustados de cada invitado.

—El banquete se acabó. La fiesta se acabó. Los traidores… son mis enemigos. Y soy una enemiga que no olvida.

Bebió el champán de un solo trago. Lo rompió contra la chimenea. Un último sonido de látigo en la noche.

Celia sonrió. Se acercó a Isabel y le puso una mano pálida en la mejilla.

—Ahora empieza tu vida, niña.

Y luego, Celia Guzmán se desplomó en los brazos de Isabel. El cáncer había ganado. El último acto de poder fue la transferencia.

Isabel, sosteniendo el cuerpo de la mujer que la había destrozado y la había construido, sintió un peso nuevo. Ya no era una esposa. Era una ejecutora. La dueña.

El sonido de sirenas lejanas llenó el silencio. No era una ambulancia. Eran coches de policía. Para el abogado que había huido. Para la contadora de Rodrigo.

Isabel se quedó allí, sola en la sala llena de testigos asustados, sosteniendo a su única aliada. El vestido esmeralda se veía oscuro en la noche.

La redención era un trono ensangrentado.