El radar geológico chirrió en la pantalla de la Dra. Elena Richter. Una línea roja y quebrada atravesó el monitor, desafiando toda lógica geológica.

Alpes Bávaros, 2027.

—Esto no es granito —susurró, limpiándose el polvo de las gafas de seguridad—. Y no es natural. Es… hueco. Y geométrico.

A sesenta metros bajo la superficie de la montaña, donde solo debería haber roca y silencio, había una estructura. Una anomalía perfecta en un mundo de caos natural.

Cuando el taladro rompió la última capa de piedra, el sonido que emergió no fue el eco vacío de una caverna. Fue el zumbido eléctrico de un generador que llevaba ocho décadas funcionando.

La puerta de acero, oculta tras toneladas de camuflaje y vegetación, se abrió con un gemido hidráulico que resonó como un grito en la historia. El aire que salió olía a ozono, productos químicos y tiempo detenido.

Lo que Elena y su equipo encontraron al otro lado no era un búnker. Era un palacio subterráneo de la locura.

Pasillos de granito pulido iluminados por luces que nunca se apagaron. Laboratorios que parecían sacados de una pesadilla futurista. Y en el corazón de la montaña, una cámara sellada con un símbolo que el mundo había esperado olvidar para siempre.

Allí, flotando en un líquido azul y viscoso, estaba el Coronel Heinrich von Waldeberg.

No era un esqueleto. No era polvo.

Sus ojos estaban cerrados, pero las máquinas que rodeaban su ataúd de cristal zumbaban con actividad neuronal.

Von Waldeberg no estaba muerto. Estaba soñando. Y en sus sueños, la guerra nunca había terminado.

Para entender el horror, hay que retroceder. Mayo de 1945.

El Tercer Reich ardía. Berlín era una tumba de escombros y suicidios. Pero en los Alpes, el Coronel von Waldeberg, un estratega brillante y despiadado, no veía el fin. Veía una pausa.

Mientras sus camaradas mordían cápsulas de cianuro o huían a Sudamérica con pasaportes falsos, Waldeberg ejecutaba el “Proyecto Resurrección”.

—La derrota es temporal —les había dicho a sus oficiales más leales—. La biología es el verdadero campo de batalla. Si no podemos ganar ahora, ganaremos cuando el tiempo deje de importar.

Desapareció el 8 de mayo. La historia lo dio por muerto.

Pero Waldeberg no huyó. Se enterró. Se convirtió en la semilla venenosa de un futuro que nadie vio venir.

En 2027, la Agente Especial Sarah Morrison del FBI caminaba por los pasillos del complejo subterráneo, sintiendo un frío que no tenía nada que ver con la temperatura.

—Miren esto —dijo, señalando una pared de monitores—. No solo lo mantuvieron conservado. Lo mantuvieron informado.

Los registros de la computadora mostraban descargas diarias de datos globales. Política, avances científicos, guerras, crisis económicas. Todo había sido alimentado directamente al cerebro comatoso de Waldeberg a través de una interfaz neuronal.

—Ha estado aprendiendo —dijo Morrison, con la voz temblorosa—. Durante 82 años, mientras dormía, ha estado estudiando nuestro mundo. Conoce nuestras debilidades mejor que nosotros.

Pero lo más aterrador no estaba en el pasado. Estaba en el futuro inmediato.

Los archivos desencriptados revelaron una fecha: 20 de abril de 2028. El cumpleaños de Hitler. El día de la “Resurrección”.

La Orden Eterna, una red global de seguidores fanáticos que había operado en las sombras durante décadas, estaba lista. Habían infiltrado gobiernos, empresas farmacéuticas, ejércitos. Habían preparado el mundo para el regreso de su mesías congelado.

Y Waldeberg no iba a volver solo como un hombre. Los laboratorios adyacentes mostraban experimentos de mejora genética, cibernética, armas biológicas diseñadas para purgar a la humanidad “imperfecta”. Iba a volver como un dios de la guerra mejorado.

El tiempo se acababa.

En una sala de operaciones estéril, el Dr. Marcus Hoffman, arqueólogo jefe, miraba el cuerpo del coronel. La piel de Waldeberg tenía un brillo antinatural. Sus músculos, lejos de atrofiarse, parecían haber sido reconstruidos a nivel celular.

—Se está curando a sí mismo —susurró Hoffman—. La máquina no lo mantiene vivo. Él está usando la máquina para reconstruirse.

De repente, una alarma sonó en la consola principal. Los signos vitales en el monitor se dispararon.

El líquido en el tanque comenzó a burbujear.

—¡Desconéctenlo! —gritó Morrison—. ¡Ahora!

Pero era tarde. Los sistemas de seguridad del complejo, dormidos durante décadas, cobraron vida. Puertas de acero se cerraron de golpe, aislando al equipo.

En el tanque, los ojos de Heinrich von Waldeberg se abrieron.

No eran ojos humanos. Eran pozos de cálculo frío y odio acumulado durante casi un siglo.

Miró a Morrison a través del cristal y sonrió. Una sonrisa lenta, depredadora.

La voz del coronel resonó a través de los altavoces del laboratorio, sintetizada pero inconfundible.

—Han tardado mucho —dijo, en un alemán perfecto—. Pero no importa. El mundo ya es mío. Solo estaba esperando a que me despertaran para reclamarlo.

La carrera para detener la resurrección había comenzado, pero el enemigo tenía una ventaja de 82 años.

Mientras los equipos de asalto internacionales descendían sobre los Alpes, una señal codificada salió del complejo. Una orden simple, enviada a miles de células durmientes en todo el planeta.

Fase Dos: Inicio.

En Washington, en Londres, en Moscú, pantallas se apagaron. Redes eléctricas fallaron. Y en los rincones oscuros de la sociedad, hombres y mujeres que habían esperado toda su vida este momento, sacaron sus armas.

La montaña había parido un monstruo. Y el monstruo tenía hambre de historia.

Morrison miró la pantalla donde la actividad cerebral de Waldeberg dibujaba picos violentos. Sabía que no podían ganar con armas convencionales. Waldeberg era una idea hecha carne, y las ideas son a prueba de balas.

Pero incluso los dioses tienen debilidades.

—Díganle al mundo la verdad —ordenó Morrison por su radio, sabiendo que podría ser su última transmisión—. No es un líder. Es un cadáver. Y los cadáveres pertenecen a la tierra.

Levantó su arma y apuntó no al hombre, sino a la máquina que lo sostenía. Al tanque de cristal que separaba al pasado del presente.

El cristal estalló. El líquido se derramó. Y por primera vez en 82 años, Heinrich von Waldeberg tuvo que enfrentar algo para lo que no estaba preparado: la realidad de su propia mortalidad.

El grito que siguió no fue de triunfo. Fue de agonía.

Pero en ese grito, el mundo escuchó una advertencia: el pasado nunca muere realmente. Solo espera, paciente y frío, a que bajemos la guardia para volver a intentar devorarnos.