El 18 de febrero de 2016 amaneció limpio y sereno en el Parque Nacional Torres del Paine. El cielo tenía ese azul imposible que solo existe en la Patagonia cuando el viento decide descansar. Elena Vega respiró hondo al bajar del vehículo y sintió cómo el aire frío le llenaba los pulmones con una claridad casi dolorosa. Siempre había amado ese momento previo a una expedición, cuando el mundo cotidiano quedaba atrás y todo se reducía a pasos, paisaje y silencio.

Miguel Ortiz sonreía mientras ajustaba las correas de su mochila. Para él, cada viaje era una caza silenciosa de imágenes, una conversación íntima con la luz. Elena, botánica de formación, veía el territorio como un organismo vivo, una red de raíces, musgos y especies resistentes que habían aprendido a sobrevivir donde otros fracasaban. Eran distintos, pero esa diferencia los había unido desde el primer día.

Habían planeado aquel recorrido durante meses. Tres días siguiendo la ruta W, durmiendo en campamentos señalizados, sin prisas. Nada extremo. Nada imprudente. Un viaje pensado para observar, no para desafiar.

A las 15:22 dejaron el estacionamiento oficial y comenzaron a caminar. Las cámaras del parque los captaron brevemente, dos figuras pequeñas avanzando hacia una inmensidad que parecía inofensiva bajo el sol del verano austral. Nadie podía imaginar que esa imagen sería la última prueba clara de su existencia durante una década.

La primera noche transcurrió sin incidentes. El viento golpeó la tienda con su insistencia habitual, pero Elena durmió profundamente, arrullada por el sonido lejano del agua corriendo entre rocas. Miguel revisó sus fotografías antes de acostarse, satisfecho. Había captado una serie de líquenes rarísimos adheridos a una pared de granito. Elena se había detenido largo rato observándolos, fascinada por su simetría casi artificial.

El 19 de febrero avanzaron temprano. A media mañana llegaron al mirador Las Torres. Un grupo de turistas alemanes los fotografió desde lejos sin saber que aquel gesto trivial se convertiría en una pieza clave de un rompecabezas imposible. En la imagen, Elena lleva su chaqueta roja, Miguel la mochila azul con tiras amarillas. Parecen normales. Vivos. Presentes.

Pero algo comenzó a cambiar ese mismo día.

Elena fue la primera en notarlo. Un sonido bajo, casi imperceptible, que no encajaba con el entorno. No era viento. No era agua. Era rítmico. Mecánico. Como una respiración profunda escondida bajo la montaña.

Miguel lo escuchó después. Se detuvo, inclinó la cabeza, cerró los ojos. Su expresión pasó de la curiosidad al interés absoluto. Ese sonido no pertenecía a la naturaleza. Y si algo había aprendido en años de fotografía en zonas remotas era que cuando la tierra parece hablar con voz ajena, alguien más está involucrado.

Decidieron seguir el origen del ruido. No estaba en su itinerario, pero tampoco parecía peligroso. Fue una decisión pequeña, casi inocente, tomada en segundos. Un desvío de pocos metros que cambiaría el resto de sus vidas.

El sonido provenía de una formación rocosa inusual en la ladera norte. No figuraba claramente en los mapas turísticos. Allí, entre grietas cubiertas de nieve vieja, encontraron algo que no debía existir. Una abertura perfectamente definida. No una cueva natural. Un conducto.

Elena sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con el frío. La roca alrededor del orificio estaba pulida, tratada, alterada por herramientas que no pertenecían a senderistas ni guardaparques. Miguel se agachó y pasó la mano por el borde. El material estaba tibio.

Fue entonces cuando el sonido se intensificó. Un pulso lento, profundo, constante. Como si la montaña durmiera.

No hubo tiempo para debatir. Un movimiento, una vibración súbita bajo sus pies, y el mundo se volvió oscuridad.

Cuando Elena volvió en sí, no había cielo. No había viento. No había montaña. Estaba suspendida en una penumbra artificial, envuelta en una sensación de peso y ligereza al mismo tiempo. Intentó moverse, pero su cuerpo no respondía. Quiso gritar y no pudo.

Miguel estaba allí. Lo supo antes de verlo. Lo sintió.

Pasaron horas o tal vez segundos. El tiempo dejó de tener sentido. Hubo luces. Voces amortiguadas. Sensaciones invasivas en la base del cráneo, como si algo se insertara en lo más profundo de su ser. Elena quiso resistirse, pero su mente se hundía una y otra vez en un sueño espeso, inducido.

Cuando despertó de nuevo, estaba en una cápsula transparente. El interior era estrecho, ajustado a su cuerpo con una precisión inquietante. A su lado, en una cápsula idéntica, Miguel dormía. Sus pechos subían y bajaban al mismo ritmo.

Elena intentó concentrarse en su respiración. Y entonces lo comprendió. No respiraban parecido. Respiraban igual.

Una voz resonó sin sonido, directamente en su cabeza. No podía identificar si era masculina o femenina. No hablaba con palabras completas, sino con conceptos implantados con suavidad quirúrgica.

Compatibilidad. Sincronización. Mantenimiento.

Intentó luchar. Pensar en su infancia. En el olor de la tierra mojada. En las plantas que había estudiado toda su vida. Pero cada recuerdo era suavemente alineado, corregido, empujado hacia un mismo patrón. Sentía cómo algo ajustaba sus pensamientos para que encajaran con los de Miguel.

Luego vino el sueño.

Un sueño profundo, interminable, sin sueños propios. Solo una conciencia mínima, compartida, sostenida por un pulso constante. Respirar. Dormir. Respirar.

A veces despertaban. Brevemente. Siempre juntos. Siempre observados. Personas con batas, instrumentos que vibraban, luces que escaneaban sus rostros. Nunca hablaban entre ellos. No hacía falta. Elena sabía lo que Miguel sentía antes de que él lo sintiera.

El tiempo dejó de existir por completo.

Arriba, el mundo siguió girando. Los guardaparques encontraron la tienda rasgada desde dentro. La bota solitaria. Las marcas de arrastre que se perdían en la roca como si la tierra se los hubiera tragado. Las familias lloraron. Los nombres fueron archivados. Las búsquedas se detuvieron.

Bajo la nieve, mucho más abajo de lo que cualquier excavación razonable permitiría, Elena y Miguel dormían.

No estaban muertos.

No estaban vivos como antes.

Estaban siendo mantenidos.

Y sin saberlo aún, ya habían sido clasificados.

No como base.

No como cimiento.

Sino como algo que, algún día, sería descartado.

No hubo un despertar claro. Para Elena, la conciencia regresaba en fragmentos, como si alguien encendiera una luz durante medio segundo y volviera a apagarla. En esos destellos breves veía siempre lo mismo: superficies blancas, curvas perfectas, una sensación de limpieza absoluta que no pertenecía a ningún hospital que conociera. Y siempre, inevitablemente, la presencia de Miguel.

No necesitaba girar la cabeza para saber si él estaba despierto. Lo sentía. Cada latido de su corazón resonaba dentro del suyo como un eco exacto. Cuando el pulso de Miguel se aceleraba, el cuerpo de Elena respondía sin retraso. Cuando él se calmaba, ella también. No había espacio para la individualidad. Era como si una sola respiración se hubiera repartido en dos cuerpos.

La primera vez que comprendió que aquello no era un sueño, fue por el dolor.

Una presión intensa en la base del cráneo la atravesó como una aguja incandescente. No era un dolor desordenado, sino preciso, clínico. Elena quiso gritar, pero su boca no se abrió. La señal pasó, y con ella llegó una oleada de calma artificial, demasiado perfecta para ser natural.

Entonces escuchó la voz.

No provenía del aire. No vibraba en sus oídos. Simplemente apareció dentro de su mente, clara y sin acento humano.

—Estado de sincronización estable —dijo—. Ajuste completado.

Elena comprendió el significado sin necesidad de traducción. Algo había sido alineado dentro de ella. No solo su cuerpo, sino su mente. Y lo mismo estaba ocurriendo con Miguel.

Los despertares se repitieron a lo largo de lo que podrían haber sido meses o años. Cada vez eran sometidos a pruebas. No pruebas físicas evidentes, sino estímulos mentales. Imágenes. Sonidos. Emociones inducidas. Elena sentía alegría, miedo o tristeza solo para descubrir que Miguel experimentaba lo mismo al mismo tiempo. Si uno reaccionaba antes que el otro, el sistema corregía la diferencia con una descarga sutil pero implacable.

Aprendieron rápidamente que la divergencia era castigada.

Había otros.

Elena los percibía sin verlos. Presencias cercanas, respiraciones múltiples, a veces desfasadas. Pares que no lograban igualarse. Algunos despertaban llorando. Otros gritaban. Algunos no volvían a despertar.

A esos los llamaban de otra forma.

No escuchó la palabra la primera vez. La sintió. Una etiqueta mental cargada de significado final.

Foundation.

Los que lograban una sincronía perfecta no eran despertados con frecuencia. Permanecían en un sueño profundo, sostenido, eterno. Eran valiosos. Eran estables. Eran la base.

Elena y Miguel no lo eran.

Cada vez que despertaban, había un matiz de evaluación. Sensores recorriendo sus cuerpos. Gráficos invisibles superpuestos en su mente. El pulso, la respiración, las ondas cerebrales. Todo comparado. Todo medido.

A veces, cuando la sincronía fallaba por fracciones de segundo, la voz se volvía más fría.

—Desviación detectada. Corrección en curso.

Después del dolor, siempre venía el olvido parcial. Recuerdos borrados, emociones suavizadas, pensamientos redirigidos. Elena intentó aferrarse a imágenes simples para no perderse. El rostro de su madre. Una flor patagónica creciendo entre piedras. El sonido del obturador de la cámara de Miguel.

Pero incluso esos recuerdos comenzaron a diluirse, fusionándose con los de él. A veces no sabía si una memoria era suya o de Miguel. O si había pertenecido a alguno de los dos antes de ser ajustada.

El tiempo pasó. O eso creían.

Sus cuerpos no envejecían como deberían. No sentían hambre real. No sentían sed. Sus músculos no se debilitaban. Eran mantenidos en un estado suspendido, hibernado, como piezas de un mecanismo demasiado complejo para permitirse desgaste.

Cuando despertaban completamente, siempre estaban juntos. A veces en cápsulas, a veces en una sala amplia, iluminada por una luz blanca sin sombras. Allí los hacían caminar, tocar objetos, responder preguntas simples. Nunca preguntas sobre quiénes eran. Solo sobre cómo se sentían.

Y la respuesta correcta siempre era la misma.

Bien. Tranquilos. En paz.

Una vez, Elena intentó decir su nombre en voz alta. La palabra se quedó atascada en su garganta. Miguel la miró, confundido. Ella sintió su confusión como propia, y eso la aterrorizó más que cualquier grito.

La comunicación entre ellos ya no necesitaba palabras. Pensamientos simples fluían sin permiso. No secretos. No barreras. Todo compartido.

Fue durante uno de esos despertares cuando Elena comprendió que no estaban bajo la montaña por accidente.

Escuchó una conversación entre dos figuras con batas oscuras. No hablaban con ellos, sino sobre ellos. Sus palabras llegaron filtradas, fragmentadas, pero suficientes.

—Sincronización degradándose —dijo uno—. No alcanzan nivel foundation.

—¿Descarte? —preguntó el otro.

—Aún no. Podrían servir como prueba de recuperación.

Elena no entendió del todo, pero una certeza helada se instaló en su mente. Si no eran útiles, serían eliminados. No por crueldad, sino por eficiencia.

A partir de entonces, los despertares se hicieron más frecuentes. Más intrusivos. Ajustes más agresivos. Intentaban forzarlos a una sincronía absoluta que nunca terminaba de estabilizarse. Siempre había un pequeño retraso. Una fracción mínima de segundo donde uno sentía antes que el otro.

Ese defecto los salvó.

Una noche, o lo que parecían llamar noche, algo cambió. Una vibración distinta recorrió el entorno. Alarmas silenciosas. La voz se volvió urgente.

—Evacuación en curso.

Las cápsulas se abrieron. Manos apresuradas. Movimientos bruscos. Elena sintió por primera vez en años el aire frío real sobre su piel. El olor de la nieve. El sonido del viento.

Los trasladaron juntos, siempre juntos. Por túneles. Por pasillos. Por un trayecto que ascendía.

Y luego, de repente, nada.

Oscuridad total.

Silencio.

Frío.

Elena creyó que aquello era el final. El descarte.

Pero no murieron.

Despertaron bajo la nieve, enterrados, mantenidos solo por los sistemas que seguían funcionando dentro de ellos. Respirando al mismo ritmo. Dormidos. Esperando.

Arriba, el mundo había cambiado diez veces.

Cuando finalmente los encontraron, cuando la luz volvió a tocar sus rostros, Elena sintió algo que no había sentido en años.

Separación.

Dolor.

Miedo auténtico.

Y al abrir los ojos en el hospital, antes de que alguien pudiera hacer la primera pregunta, supo exactamente qué debía decir.

No por voluntad propia.

Sino porque la frase estaba grabada en lo más profundo de su mente, como una advertencia.

—No somos la fundación.

Y con esas palabras, la sincronía tembló por primera vez.

Pero no se rompió.

Después de la frase, el silencio se volvió peligroso.

No fue un silencio humano, sino uno cargado de expectativa, como si algo estuviera escuchando desde muy lejos. Elena lo sintió de inmediato. Miguel también. Sus cuerpos seguían respirando al mismo ritmo, pero por primera vez desde que despertaron bajo la nieve, esa sincronía ya no se sentía natural. Era forzada, vigilada.

Los médicos pensaron que el mutismo era consecuencia del trauma. Los investigadores lo atribuyeron al shock. Nadie imaginó que cada palabra no dicha era, en realidad, una negociación por la supervivencia.

Cuando los separaron en habitaciones distintas, Elena creyó que aquello los mataría. El dolor fue inmediato. No físico al principio, sino interno, profundo, como si le arrancaran una parte esencial del pecho. Su corazón comenzó a acelerarse y, sin verla, supo que el de Miguel hacía exactamente lo mismo. Las alarmas médicas comenzaron a sonar en ambos cuartos al mismo tiempo.

Los doctores lo llamaron “respuesta psicosomática extrema”.

Elena sabía que era mentira.

Era el sistema reaccionando.

Las noches en el hospital eran las peores. Dormía poco, y cuando lo hacía, no soñaba sola. Veía a Miguel atrapado en un espacio de vidrio, respirando con dificultad. Veía otros cuerpos alineados en cápsulas idénticas, filas interminables de pares humanos con los ojos cerrados. Algunos tenían expresiones tranquilas. Otros, rostros congelados en una mueca de terror.

Siempre había una palabra flotando en el fondo del sueño.

Foundation.

Durante una de esas noches, Elena despertó sobresaltada al mismo tiempo que Miguel, aunque estaban en alas distintas del edificio. Ambos se sentaron en la cama exactamente a las 03:17. Ambos miraron hacia la puerta. Ambos sintieron la misma certeza.

No estaban solos.

Las cámaras no captaron nada extraño, pero Elena escuchó algo que no provenía del pasillo. Un zumbido bajo, casi imperceptible, similar al que había oído años atrás en la montaña. El sonido no viajaba por el aire. Se transmitía por dentro.

Una señal.

Al día siguiente, los exámenes neurológicos confirmaron lo que los médicos temían. Los implantes seguían activos. No solo monitoreaban, sino que respondían a estímulos externos. El hospital, pese a sus protocolos, no era una jaula suficiente.

Detective Montero comenzó a sospechar que la “liberación” de Elena y Miguel nunca había sido un error.

Habían sido soltados.

Como una variable de prueba.

Los documentos encontrados en la instalación abandonada confirmaban lo impensable. Elena y Miguel no eran sujetos fallidos sin valor. Eran una anomalía útil. Un ejemplo de lo que ocurría cuando la sincronía no alcanzaba el nivel requerido, pero tampoco colapsaba.

Eran observables.

Mientras tanto, Elena comenzó a recordar más.

No recuerdos completos, sino fragmentos que escapaban al borrado. Una sala circular bajo la montaña. Pantallas mostrando ondas cerebrales superpuestas. Una mujer con acento extranjero explicando que la conciencia individual era ineficiente, caótica. Que la evolución humana necesitaba mentes alineadas, libres de conflicto interno.

Miguel aparecía siempre a su lado, inmóvil, con sensores adheridos al cráneo.

A veces, Elena recordaba haber llorado.

Y a veces recordaba que alguien había anotado ese llanto como “interferencia emocional”.

Los interrogatorios se intensificaron. Les preguntaban por nombres, lugares, fechas. Elena y Miguel respondían con frases similares, medidas, como si una parte de ellos evaluara cada palabra antes de permitir que saliera. Cuando alguno intentaba decir algo distinto, el dolor regresaba.

Una descarga breve, precisa, suficiente para corregir.

Los médicos empezaron a notar algo más inquietante. Cuando Elena sentía miedo, Miguel sudaba. Cuando Miguel se agitaba, Elena presentaba un aumento inmediato de cortisol. No había retraso. No había error.

El sistema los había unido demasiado bien.

Fue la nota encontrada en sus manos la que confirmó que el experimento no había terminado.

El mensaje no contenía amenazas explícitas. No las necesitaba.

“Otros permanecen en sincronía. El silencio garantiza su supervivencia.”

Elena entendió el significado completo al instante. Había pares que seguían dormidos. Fundaciones verdaderas. Personas que nunca despertarían, mantenidas como nodos vivos de algo más grande.

Si Elena hablaba, si Miguel hablaba, ellos morirían.

Esa noche, Elena habló con el doctor Santos en voz baja. No contó todo. Contó solo lo suficiente.

—No somos únicos —susurró—. Y no somos libres.

Miguel, en otra habitación, dijo exactamente la misma frase al mismo tiempo.

La sincronía ya no era solo un efecto secundario. Era un lenguaje.

Las autoridades comenzaron a cerrar filas. Interpol se involucró. Las órdenes llegaron desde arriba. El caso dejó de ser solo médico. Se volvió político.

Y peligroso.

Cuando encontraron los rastros químicos en la nieve, cuando vincularon a Biosync con Nexus Dynamics, Elena sintió una presión constante en la base del cráneo. El implante reaccionaba a cada avance de la investigación. Como si alguien, en algún lugar, estuviera ajustando parámetros en tiempo real.

Las convulsiones llegaron después.

No fueron espontáneas. Fueron inducidas.

Ambos cayeron al suelo exactamente al mismo segundo. Las gráficas cerebrales eran idénticas. Los neurólogos nunca habían visto algo así. Durante 47 segundos, sus ondas cerebrales se alinearon en un patrón perfecto.

Durante esos segundos, Elena vio algo distinto.

No una cápsula. No una sala blanca.

Vio una red.

Mentes conectadas, superpuestas, funcionando como una sola estructura. No había pensamientos individuales, solo flujos de datos conscientes. Comprendió entonces el verdadero propósito de la fundación.

No era hibernación.

Era infraestructura.

Cuando despertó, supo que ya no podían volver atrás.

Las redadas en otras instalaciones confirmaron lo peor. Más cápsulas. Más pares. Algunos jóvenes. Otros ancianos. Todos modificados. Todos respirando al mismo ritmo que alguien más.

La sincronía no era un error. Era el objetivo final.

Elena comenzó a deteriorarse. No físicamente, sino conceptualmente. A veces hablaba en plural incluso cuando estaba sola. A veces no recordaba dónde terminaba su cuerpo y comenzaba el de Miguel.

Miguel, por su parte, empezó a anticipar acciones que Elena aún no había decidido. Giraba la cabeza antes de que ella pensara hacerlo. Sonreía cuando ella aún no sentía nada.

La fusión avanzaba.

Los médicos discutieron la posibilidad de separarles los implantes. La conclusión fue unánime.

Probablemente morirían.

O peor.

Elena aceptó entonces una verdad que la aterrorizó más que la muerte.

Nunca volverían a ser dos personas.

Eran una entidad distribuida en dos cuerpos.

Cuando le preguntaron por su futuro, Elena no respondió como individuo. Respondió como algo nuevo.

—No seremos fundación.

No porque no pudieran.

Sino porque aún les quedaba una fracción mínima de imperfección. Un retraso microscópico. Un error humano.

Y mientras ese error existiera, la red no podría absorberlos por completo.

Esa imperfección era su última forma de libertad.

Pero alguien, en algún lugar, seguía intentando corregirla.

Y la sincronía, poco a poco, seguía cerrando la distancia.

La noche siguiente fue diferente. No hubo alarma, no hubo gritos ni luces intermitentes. Solo el zumbido, constante y suave, como si respirara junto a ellos desde algún punto invisible del edificio. Elena lo percibió primero, un pulso que no podía localizar, un latido que no parecía humano. Miguel lo sintió también, y sus cuerpos reaccionaron como si un hilo invisible los conectara a un mismo centro de gravedad.

Sabían que no podían moverse sin alertar a “ellos”. No sabían exactamente quién o qué eran, pero cada señal, cada ajuste, cada pequeña vibración en el implante les recordaba que estaban siendo estudiados, medidos, calibrados. Su libertad estaba limitada a la mínima imperfección que aún conservaban.

Esa imperfección comenzó a hablarles. No con palabras, sino con impulsos, destellos de memoria que no deberían existir. Fragmentos de datos borrados, imágenes que deberían haber sido suprimidas, pensamientos que se colaban entre la sincronía perfecta. Elena recordó algo que había olvidado: una puerta metálica, de un color gris demasiado frío, que se abría hacia un túnel subterráneo. Y detrás de esa puerta, un símbolo que nunca había visto antes, pero que su mente reconoció de inmediato. Una letra F invertida, rodeada de un círculo. Foundation.

—Tenemos que movernos —susurró Miguel sin mirarla—. Antes de que ajusten… antes de que cierren la brecha.

Elena asintió, aunque no necesitaba decirlo. Sus cuerpos comenzaron a coordinarse como nunca antes, sin esfuerzo consciente. Cada músculo, cada respiración, cada pensamiento se sincronizó con precisión casi perfecta, pero todavía con esa fracción de retraso microscópico que era su escudo.

Salieron de sus habitaciones al mismo tiempo, esquivando las cámaras, sintiendo el pulso del implante como un recordatorio constante de que cualquier error podía ser fatal. Por los pasillos vacíos, el hospital se volvió un laberinto: los sensores emitían tonos que no existían en el espectro audible, luces que no veían, movimientos que eran detectados antes de que ocurrieran. Era un lugar donde la realidad y la vigilancia se entrelazaban.

Finalmente llegaron a un acceso de mantenimiento. Elena tocó un panel que no había visto antes y el implante reaccionó con un leve calor, casi como un aviso. Miguel sostuvo su mano por un instante, y por primera vez desde que despertaron, sintieron algo que no era miedo ni dolor: esperanza.

—Si encontramos esto… si llegamos a esa puerta… tal vez podamos entender quién nos hizo esto —dijo Elena.

—Y tal vez no solo nosotros —agregó Miguel—. Otros… aún están allá abajo. Otros como nosotros.

El túnel se abrió ante ellos como una herida oscura en la montaña. No había luz artificial, solo un murmullo eléctrico, un zumbido constante que resonaba dentro de sus cráneos. Cada paso parecía medirlos, calibrarlos, probando si su sincronía podía romper los límites del sistema. Cada vez que la fracción de imperfección disminuía demasiado, un dolor punzante los obligaba a detenerse, a reajustarse, a recordar que estaban siendo observados.

Al final del túnel, una escalera descendía hacia la oscuridad absoluta. Elena y Miguel se miraron, y sin hablar, entendieron que no había vuelta atrás. La sincronía ya no era solo un efecto; era la llave y la trampa al mismo tiempo.

Al llegar a la base de la escalera, vieron la puerta. La letra F invertida brillaba tenuemente bajo un halo de luz artificial muy débil. Elena extendió la mano, pero antes de tocarla, sintió algo que la paralizó: un pulso más fuerte, más preciso, más cercano que cualquier señal que hubieran percibido. No venía del implante. No venía del hospital. Venía de dentro.

—No estamos solos —murmuró—. Nadie nos ha seguido, nos está esperando.

El zumbido subió de intensidad, y la fracción de imperfección, su único refugio, comenzó a disminuir. Sus cuerpos se movieron de manera automática, sincronizados hasta el límite, como si algo intentara fundirlos por completo. Cada pensamiento individual era arrastrado hacia un flujo común. La puerta estaba justo frente a ellos. Detrás de ella, la respuesta. Pero también el riesgo final: si la sincronía desaparecía por completo, dejarían de existir como entidades separadas.

Miguel sostuvo a Elena por la cintura, sintiendo cómo su propia respiración coincidía con la de ella hasta en los microsegundos. Una idea se instaló en su mente compartida: no podrían entrar solos. La red estaba viva, los estaba evaluando. Si querían sobrevivir, debían hacer lo impensable: engañarla, crear un desfase suficiente para escapar de su control.

Y así, con la fracción mínima de imperfección todavía latiendo como un último suspiro de libertad, empujaron la puerta hacia lo desconocido.

Lo que encontraron al otro lado no era una sala, ni un laboratorio. Era un corazón. Un núcleo de luz y pulsos eléctricos, una estructura que parecía viva, palpitante, consciente. Una red de mentes, todas alineadas, todas observando, todas esperando.

Y en el centro, un panel de control que brillaba con el mismo símbolo que había marcado su destino: Foundation.

—Es más grande de lo que imaginamos —susurró Elena.

—Y nos está mirando —dijo Miguel.

Antes de que pudieran reaccionar, el núcleo emitió un pulso que hizo vibrar sus implantes, sincronizando sus corazones, sus pensamientos, su conciencia. La red los estaba probando, evaluando si podían pertenecer.

Y mientras su fracción de imperfección se desvanecía lentamente, Elena comprendió la verdad más aterradora: la supervivencia no dependía de escapar, sino de decidir qué estaban dispuestos a sacrificar de sí mismos para no convertirse en una simple parte de la fundación.