[ESCENA: SALA DE ESTAR – NOCHE TARDÍA]

La línea se cortó. El sonido fue un chasquido seco. No un error técnico. Una ruptura.

Mateo, 12 años, sintió el temblor en la muñeca. Su padre había desaparecido del auricular. Solo quedaba el silencio de la casa, espeso y opresivo.

Patricia, su madrastra, estaba allí. Su sombra gigantesca se cernía. La lámpara de pie proyectaba una luz amarillenta sobre su rostro. Frío. Sus ojos, dos trozos de hielo, se clavaron en él.

—Ya te dije que no vas a testificar —Su voz era un susurro peligroso. Una caricia venenosa—. Y no vas a llamar a tu padre otra vez.

El teléfono voló de las manos de Mateo. Patricia lo atrapó, un reflejo ágil. Lo guardó en el bolsillo de su blazer de seda.

—Dame mi teléfono. —Mateo la encaró. Miedo. Pero la rabia era un calor que lo consumía.

—No. Ahora vete a dormir. Mañana tienes que quedarte en casa.

Mateo no se movió. Vio a la mujer. No a su madrastra. Vio a la cómplice. Ella conocía al conductor. Ella estaba protegiendo al hombre que había matado a Isabel Moreno. A la mujer del semáforo en verde. A la madre de un bebé.

—Él la mató —Su voz tembló, pero fue clara—. Yo lo vi. Él pasó el rojo.

Patricia sonrió, sin alegría. Un tic nervioso le crispó la comisura del labio. —Estás equivocado. No recuerdas bien. Ve a tu cuarto.

Mateo retrocedió. La puerta principal. Cerrada. La llave, escondida. Intentó encender el ordenador. La conexión Wi-Fi, protegida. La pantalla solo mostró el icono de un candado.

Era una trampa. Una jaula de terciopelo.

[ESCENA: MAÑANA SIGUIENTE – LUNES 9 DE OCTUBRE]

Mateo despertó. 7:30 AM. Tarde. Pánico frío. La audiencia era a las diez.

Saltó de la cama. El armario. Vacío. Los cajones. Vacíos. Solo quedaba su pijama de algodón, con dibujos de naves espaciales. Buscó sus zapatillas. No estaban.

—¿Dónde está mi ropa? ¿Dónde están mis zapatos?

Patricia estaba en el umbral. Con una taza de café humeante. Su calma era absoluta. Despreciable.

—Los doné —Dijo, tomando un sorbo—. No los necesitas si no vas a salir.

—¡Estás loca! —Mateo sintió cómo la sangre le ardía en las venas—. ¡Dame mi ropa!

—No.

El reloj en la mesita marcaba 7:45 AM. 8:00 AM. El tiempo se le escapaba como arena entre los dedos. El juzgado. La verdad. La justicia. Todo se iba a perder. Por esta mujer.

Desesperado. Vio la sábana.

La arrancó de la cama. Luchó contra ella. Se la envolvió alrededor del cuerpo, como una toga maltrecha. El uniforme de la desesperación. Corrió hacia la puerta. Descalzo. El piso estaba helado.

La puerta principal. Cerrada con llave. Un giro de la manija. Imposible.

—¡Abre la puerta!

—No. —Patricia ni se inmutó.

Mateo corrió hacia el balcón. Tercer piso. Valencia bajo él. Coches. Gente. Vida normal. Gritaría. Pediría ayuda.

Llegó a la ventana. Empujó. Bloqueada. Ella había puesto los pestillos de seguridad. Con llave.

Mateo estaba encerrado. Acorralado. Vestido con una sábana. Mudo. Solo.

[ESCENA: JUZGADO DE PRIMERA INSTANCIA NÚMERO 3 – 10:00 AM]

La Jueza Martínez llamó al caso. Silencio tenso. El acusado, Javier Torres, un hombre demacrado, parecía aliviado.

El fiscal llamó al testigo.

—Su Señoría, llamamos a nuestro testigo principal, Mateo Vargas.

Silencio.

El Inspector Ramírez se puso de pie. Su rostro era de frustración pura. —Su Señoría, el testigo es un menor. Su madrastra está impidiendo su presencia.

El abogado defensor se puso de pie. Rápido. Triunfante. —¡Objeción! El niño está enfermo. Es una acusación sin fundamento.

La Jueza frunció el ceño. Sus ojos de águila barrieron la sala.

—El padre del niño, desde Barcelona, dice que su esposa está obstruyendo deliberadamente el testimonio porque conoce al acusado —Ramírez no flaqueó.

La Jueza Martínez no era una mujer que tolerara la debilidad. O la injusticia. Su decisión fue un martillo.

—Ordenaré que un oficial vaya a la casa de la familia Vargas y verifique el estado del niño. Si está lo suficientemente sano para testificar, será escoltado aquí inmediatamente. Si hay evidencia de obstrucción, se presentarán cargos. Receso de 2 horas.

[ESCENA: APARTAMENTO VARGAS – 10:30 AM]

Dos oficiales de policía en el umbral. Patricia, pálida, intentó mantener la fachada.

—Como dije, está enfermo.

—Necesitamos verlo —El oficial Ruiz entró. Profesional. Inquebrantable.

En la habitación, encontraron a Mateo. Sentado en la cama. Envuelto en la sábana. La imagen de la impotencia convertida en acusación.

—Mateo Vargas.

—Sí. Por favor, sáquenme de aquí. Ella escondió toda mi ropa y mis zapatos. Cerró todas las puertas y ventanas. No me deja ir a testificar.

El oficial Ruiz inspeccionó el armario vacío. Los cajones vacíos. Se giró hacia Patricia. Su voz, ahora, era acero.

—Señora Vargas. ¿Dónde está la ropa de este niño?

—La lavé toda.

—¿Toda, toda su ropa al mismo tiempo? ¿Y sus zapatos?

—También los estoy limpiando.

El oficial Ruiz la interrumpió. La verdad era un puñetazo en el estómago. —Es evidente que está tratando de impedir que este niño salga de la casa. Eso constituye secuestro de un menor y obstrucción a la justicia.

Mateo se vistió en la habitación. Pantalones, camisa, zapatillas. Nuevos. El regalo de la justicia. Los oficiales esperaron. Listos.

Patricia intentó bloquear la puerta. Un último acto inútil de traición. —No pueden llevárselo sin el permiso de su padre.

—Tenemos una orden judicial. Apártese o será arrestada.

Mateo fue escoltado fuera. El aire fresco le dio en la cara. Libertad. No la dulce. La difícil. La que exige un precio.

[ESCENA: JUZGADO DE PRIMERA INSTANCIA NÚMERO 3 – 11:45 AM]

La Jueza Martínez reanudó la sesión. Mateo entró. Un niño en ropa nueva, pero con la sábana de la verdad enrollada en su memoria.

—Mateo Vargas, gracias por venir. Entiendo que has tenido una mañana difícil.

—Sí, su Señoría.

Mateo contó todo. La llamada. El corte. La ropa. La llave. La ventana. La mujer. La conspiración.

—¿Y por qué crees que hizo eso?

—Ella dijo que conoce al Señor Torres, que es primo de su mejor amiga. Dijo que si yo testificaba, arruinaría su vida.

Un murmullo recorrió la sala. La Jueza esperó a que se calmara.

—Mateo —Su voz se suavizó un poco—. Ahora necesito que nos cuentes exactamente lo que viste el 8 de octubre.

Mateo respiró hondo. Cerró los ojos por un instante. Vio el destello. El rojo brillante.

—Yo estaba esperando para cruzar. El semáforo peatonal cambió a verde. La señora con el bebé comenzó a cruzar. Ella estaba a la mitad cuando un coche negro vino muy rápido. Su semáforo estaba en rojo.

El fiscal se acercó. —Mateo, ¿estás absolutamente seguro de que el semáforo del coche estaba en rojo?

—Completamente seguro. Era rojo brillante. No frenó. Pasó el rojo directo y golpeó a la señora.

El abogado defensor contraatacó. Rápido. Desesperado. —Mateo, estabas lejos. Todo pasó muy rápido. ¿No es posible que estés confundido?

—No estoy confundido —Mateo interrumpió. Su voz, ahora, no temblaba. Era firme. De acero puro.— El semáforo estaba en rojo. La señora tenía el derecho de paso. El Señor Torres pasó el rojo y la mató. Y mi madrastra intentó impedirme decir la verdad porque conoce a su familia.

El abogado defensor se rindió. El silencio se hizo total.

[ESCENA: JUZGADO – MINUTOS DESPUÉS]

La Jueza regresó. Su expresión. Solemne.

—He escuchado el testimonio del Señor Mateo Vargas. Lo encuentro completamente creíble. Su coraje al venir aquí hoy, a pesar de la obstrucción activa por parte de un miembro de su familia, habla del carácter de este joven.

Se volvió hacia el acusado. El martillo estaba a punto de caer.

—Señor Torres, lo encuentro culpable de homicidio vehicular. Lo sentencio a 8 años de prisión.

Javier Torres se desplomó, sollozando.

La Jueza se dirigió a los oficiales.

—Quiero una orden de arresto inmediata para Patricia Vargas por obstrucción a la justicia y secuestro de un menor. Esto fue un intento deliberado de manipular el sistema judicial.

[ESCENA FINAL: FUTURO – FACULTAD DE DERECHO DE VALENCIA]

Años después. Fernando se divorció. Patricia cumplió su condena.

Mateo, a sus 18 años, entró a la Facultad de Derecho. El trauma se había convertido en propósito.

—Voy a ser fiscal —Anunció a su padre—. Voy a asegurarme de que la justicia no sea silenciada. De que los testigos sean protegidos. De que la verdad sea escuchada.

En su escritorio, en la oficina del Fiscal Asistente de Valencia, hay una foto. Isabel Moreno con su bebé. El bebé que sobrevivió.

—Intentaron encerrarme, quitarme mi ropa, silenciarme —Mateo le dice a un testigo temeroso—. Pero la verdad no puede ser silenciada si te niegas a rendirte.

La verdad. El niño, descalzo y envuelto en una sábana, había llegado a tiempo para salvarla. El poder de un testigo.