El grito perforó el cristal. No fue un llanto. Fue el afilado, desgarrador sonido del terror.

Sofía, diez años, golpeaba el vidrio. Su rostro contraído. Lágrimas violentas resbalaban por las mejillas. Su pequeña hermana, Luna, siete años, colgaba de la pierna de su padre. Sollozaba. Tosía. No podía respirar.

“Por favor, papá. No nos dejes aquí. Ella nos va a hacer cosas malas.” La voz de Sofía se rompió en un ruego.

Gabriel Romero, un traje Armani impecable, una maleta Rimowa en mano, era un hombre de $2.5 mil millones. Dueño de un imperio energético. Ahora, era solo un padre en conflicto. Un hombre apurado.

“Niñas, solo son cinco días. Valeria las cuidará bien.” La frase sonó hueca. Incluso para él.

“¡No! ¡Ella nos encerró en el sótano! Horas. Por un jugo.” Sofía gritó. El aire vibró con la acusación.

Gabriel frunció el ceño. Buscó a Valeria.

Ella apareció. Su belleza era helada. Impecable. Una armadura.

“Cariño, es la etapa de manipulación. El trauma.” Valeria Costa se acercó, la mano en el hombro de Gabriel. Su voz, dulce y medida. Falsa.

Él miró el reloj. 2:15 p.m. El vuelo a Dubái. El acuerdo de $800 millones. El más grande.

“Tengo que irme.” Él se soltó de Luna. Se zafó del agarre de Sofía. Un movimiento suave. Una traición.

“¡Papá, no! ¡Si te vas, algo malo va a pasar! ¡Lo sé!” La profecía desesperada de una niña.

Gabriel no miró atrás.

Salió. Cerró la puerta. El sonido fue definitivo. El portazo de un destino.

Los gritos lo siguieron. “¡Papá! ¡Papá!”

Subió al Mercedes-Benz S600. Lujo y aislamiento. Ciego por la ambición.

El chófer, Roberto, puso el auto en marcha.

A través del vidrio polarizado, Gabriel vio el final de la escena. Sofía y Luna, pegadas a la puerta. Golpes pequeños, inútiles.

Valeria apareció.

El cambio fue instantáneo. La máscara se cayó.

Valeria agarró a las niñas de los brazos. Las jaló hacia adentro. Bruscamente. Con una fuerza innecesaria. El gesto no era de una madre. Era de un carcelero.

Gabriel sintió el frío. Un hielo en el estómago. Solo son dramáticas. Repitió la mentira de Valeria. La mentira que lo hacía libre. Libre para ser rico.

El auto aceleraba hacia el aeropuerto. La Panamericana. Tráfico denso.

Gabriel intentó concentrarse en los números. Dubai. El petróleo verde. $800 millones. Pero el rostro de Luna, rojo y sin aliento, se interponía.

Roberto habló. Su voz, baja y lenta. “Señor, ¿qué vio usted en la puerta?”

Gabriel se quedó en silencio. El aire pesado.

“Vi a dos niñas absolutamente aterrorizadas. Pánico real. No drama.” Roberto continuó. “Y vi a la señora. Cuando las niñas no la miraban. Vi su expresión cambiar. No era preocupación. Era… satisfacción.”

La palabra se incrustó en el pecho de Gabriel. Un puñal helado.

Sacó el teléfono. La aplicación de seguridad. Cámaras en casa. Instaladas tres meses atrás.

Abrió el feed. Retrocedió tres días. Su último viaje. Un día a São Paulo.

6:15 a.m. El video se cargó.

Valeria en el cuarto de las niñas. Sacudiéndolas. Violenta. “Su padre se fue. Ahora yo mando.” La voz de ella era diferente. Dura. Metálica.

7:00 a.m. Desayuno. Sofía derramó accidentalmente un vaso de jugo.

Valeria explotó. “¡Inútil!” Agarró el brazo de Sofía. El grito de la niña se escuchó nítido. “¡Al sótano! ¡Ya!”

Luna se lanzó a defender a su hermana. “¡Tú también, abajo!” Valeria la arrastró.

7:15 a.m. El sótano. Oscuro. Húmedo.

Valeria cerró la puerta. Puso el pestillo.

Los gritos de las niñas. Desgarradores. “¡Déjanos salir! ¡Tengo miedo!”

Valeria se alejó. Su figura, recta y cruel.

Gabriel vio el contador de tiempo. Once horas. Estuvieron encerradas.

3:00 p.m. Silencio. Solo sollozos suaves. Respiros entrecortados.

6:30 p.m. Valeria regresó. “¿Aprendieron su lección?”

Las niñas salieron. Pálidas. Temblorosas.

“Y ni una palabra a su padre. O la próxima vez son dos días.” La amenaza final.

Lágrimas ardientes corrieron por el rostro de Gabriel. La vergüenza era una cosa viva, quemándolo. Había elegido el dinero sobre la verdad en los ojos de sus hijas.

“Roberto. Da la vuelta. Ahora.”

El Mercedes hizo un giro brusco, ilegal. Aceleró de vuelta a Pilar. No había Dubái. No había $800 millones.

Gabriel marcó a Valeria. Voz forzada. “Cariño, olvidé documentos. Regreso en veinte minutos.” Colgó antes de la pregunta.

Llamó a su jefe de seguridad, Gustavo. “A mi casa. Ahora. Emergencia.”

Llegaron en quince minutos. Gabriel saltó del auto antes de que se detuviera.

Silencio. La casa era una tumba.

“Valeria. Niñas.” Silencio.

Gustavo subió. Gabriel corrió al sótano. El cerrojo estaba puesto.

Abrió la puerta.

Ellas estaban allí. Acurrucadas. Juntas. En la esquina más oscura. Temblaban.

Luna con las manos sobre las orejas. Sofía abrazándola. Un escudo de diez años.

“No nos puede lastimar si no la escuchamos,” susurraba Sofía. “Solo piensa en mamá. Mamá nos va a proteger.”

Gabriel encendió la luz. El click eléctrico.

Las niñas gritaron. Se encogieron. Esperaban a Ella.

Sofía levantó la mirada. Sus ojos, llenos de un dolor antiguo. Luego, la luz. El reconocimiento.

“¡Papá!” Corrieron.

Él se arrodilló. Las abrazó. Las estrechó. El llanto era incontrolable. El de ellas. El de él.

“Vi todo. En las cámaras. Lo siento tanto. Nunca volverá a lastimarlas. Lo juro.”

Gustavo bajó. “Señor, Valeria estaba empacando. Un equipaje grande. Decía que se iba de viaje.”

“No, no se va de viaje. Se va para siempre.” Gabriel se levantó, sosteniendo a sus hijas. La furia era un fuego frío. “Llama a la policía. Cargos: Abuso infantil, confinamiento ilegal.”

El acuerdo de Dubái colapsó. El inversor llamó. “Señor Romero, son $800 millones.”

“No me importa.” Gabriel no dudó. El costo era insignificante.

Se encerró en la mansión con sus hijas. Canceló el mundo.

Contrató a la Dra. Patricia Silva, la mejor psicóloga infantil.

“Trauma significativo,” dictaminó la doctora. “Meses de abuso psicológico y físico. Confinamiento. Necesitan terapia intensa. Y, sobre todo, saber que su padre las cree y las protege.”

“Lo tendrán. Para siempre.” Gabriel asintió.

El juicio fue breve y brutal. El testimonio de Sofía fue la daga.

“Valeria cambiaba. Nos gritaba. Nos encerraba. Nos decía que éramos inútiles. Que papá no nos creería.”

Los vídeos de seguridad fueron la evidencia definitiva. Once horas en el sótano. El pestillo. La cara de satisfacción.

Valeria fue sentenciada a ocho años de prisión.

“Torturó psicológicamente a dos niñas pequeñas que ya habían perdido a su madre. Esta corte no tolera el abuso infantil.” La jueza fue firme.

Gabriel Romero vendió Romero Energy Solutions. Completamente. El conglomerado de $2.5 mil millones.

Los medios estaban en shock. ¿Por qué?

“Porque casi pierdo lo más importante. Mis hijas. Ninguna cantidad de dinero vale eso.”

Puso la mayoría del dinero en fondos fiduciarios para Sofía y Luna. Usó el resto para fundar la Fundación Catalina, en honor a su primera esposa, dedicada a proteger a niños del abuso doméstico.

Ya no había viajes. No había reuniones interminables. Solo tiempo.

Tres meses después del juicio. Sofía, con la mano en la de su padre.

“Gracias por regresarte ese día, papá.”

“Debí haberme regresado la primera vez que me rogaron. Lo siento.”

“Pero lo hiciste, al final. Eso es lo que importa.”

Cinco años después. Sofía, quince. Luna, doce. Vidas sanas. Recuperándose.

El trauma nunca desaparece. Pero están sanando. Tienen la seguridad constante.

“¿Se arrepiente de vender su empresa?” Le preguntaron una vez.

“Ni un segundo,” dijo Gabriel. Miró a sus hijas jugando en el jardín. Riendo. “Valía $2 mil millones. Mis hijas no tienen precio.”

Esa fue la verdad que Gabriel Romero aprendió. De la forma más dolorosa. Que ningún negocio vale más que un niño. Y que a veces, el acto más valiente, el verdadero poder, es dar la vuelta. Regresar. Y salvar lo que de verdad importa.