La catedral estaba bañada en una luz dorada. Cientos de velas parpadeaban, y el sol de la tarde se filtraba a través de los vitrales centenarios, pintando el suelo de mármol con joyas de color. Era un santuario de perfección, un escenario digno de la unión de dos de las familias más influyentes del país.

Yo era Anna, la novia.

Mientras caminaba por el pasillo del brazo de mi padre, mi corazón latía con una fuerza que amenazaba con rasgar el delicado encaje de mi vestido. Era un nerviosismo delicioso. Doscientas caras me observaban, pero yo solo tenía ojos para el hombre que me esperaba al final: Julián Mendoza.

Estaba allí, increíblemente guapo con su esmoquin hecho a medida, su cabello oscuro peinado hacia atrás. Nuestros ojos se encontraron. Vi la tensión en sus hombros y la forma en que apretaba las manos. Me sonrió, una sonrisa nerviosa que me hizo amarlo aún más.

Llegué al altar. Mi padre me entregó. Julián tomó mi mano, y sus dedos estaban fríos como el hielo. “Estás temblando”, susurré, divertida.

“Estás… radiante”, murmuró él, y el calor en su mirada derritió mis dudas.

El pastor comenzó. Su voz era un murmullo melódico, hablando de unión, confianza y fe. La ceremonia era un sueño borroso. Y entonces, llegó el momento.

“Tú, Julián”, dijo el pastor, “tomas a Anna como tu legítima esposa, para amarla y respetarla, en la riqueza y en la pobreza, en la salud y en la enfermedad…”

“Sí, quiero”, dijo Julián. Su voz se quebró ligeramente por la emoción, y mi corazón se hinchó.

El pastor dirigió su suave mirada hacia mí. “Y tú, Anna…”

Fue entonces cuando el mundo se detuvo.

Verónica, la hermana de Julián y mi dama de honor, dio un paso adelante. Siempre había sabido que no le gustaba. Era una mujer hermosa, pero con una frialdad que nunca pude penetrar. Llevaba un vestido de seda escarlata que era inapropiado para una boda, pero perfecto para ella.

Se inclinó hacia Julián. Sus labios rojos, como una herida abierta, rozaron la oreja de su hermano.

Le susurró algo. Unas pocas palabras, rápidas y venenosas, que solo él pudo oír.

La transformación fue instantánea y aterradora.

El calor en los ojos de Julián no solo desapareció: se congeló. El color desapareció de su rostro, reemplazado por una palidez lívida. La mano que sostenía la mía se soltó como si la mía quemara, cayendo a su costado.

“¿Julián?”, susurré, mi sonrisa vacilando.

Él me miró. Pero ya no era mi Julián. El hombre que me miraba era un extraño, un enemigo. Sus ojos estaban llenos de un odio frío y puro que nunca había visto.

“¿Qué has hecho?”, siseó, su voz tan baja que solo yo pude oírla, pero tan llena de veneno que me hizo retroceder.

“¿De qué estás hablando?”, tartamudeé. El pánico comenzaba a formarse en mi garganta.

Y entonces, lo hizo.

En la catedral silenciosa, frente a mi padre, frente a nuestros amigos, frente a doscientas personas de la alta sociedad y frente a Dios, Julián levantó la mano.

Me abofeteó.

El sonido fue un estallido agudo, obsceno, que resonó en la bóveda de piedra. ¡CRAC!

Mi cabeza giró por la fuerza del golpe. Mi velo se desprendió de mi cabello, cayendo al suelo como un pájaro muerto. Mi mejilla izquierda ardía, un dolor punzante que me sacó el aliento.

La catedral quedó en un silencio sepulcral. Doscientas personas contuvieron la respiración. El cuarteto de cuerda se detuvo a mitad de una nota.

Todos esperaban. Esperaban que yo llorara. Esperaban que corriera por el pasillo, humillada. Esperaban que me derrumbara.

Detrás de Julián, vi el rostro de Verónica. Tenía una pequeña y triunfante sonrisa en sus labios rojos. Había ganado.

Sentí las lágrimas calientes subir a mis ojos. Sentí la humillación quemándome por dentro. Y entonces, sentí algo más. Sentí el hielo formándose en mi propio pecho.

Me enderecé. Lentamente, me toqué la mejilla palpitante. Levanté la barbilla.

Y miré a Julián directamente a los ojos.

No lloré.

Sonreí.

Y mi voz, cuando hablé, no fue un susurro roto. Fue clara, fría y resonó en cada rincón del santuario silencioso.

“Olvidaste decirles algo, ¿verdad, Julián?”, pregunté.

La confusión reemplazó la ira en su rostro. La sonrisa de Verónica vaciló.

“¿De qué demonios estás hablando?”, dijo él.

“Hablo de por qué estamos realmente aquí”, dije, dando un paso hacia él, reclamando mi espacio. “Hablo de por qué tu padre, Don Alejandro, está sudando en la primera fila. Hablo del contrato”.

El silencio se rompió. Un murmullo colectivo recorrió la iglesia. Julián me miró fijamente, su rostro ahora pálido no de ira, sino de pánico. Verónica dio un paso atrás involuntario.

“¿Contrato?”, tartamudeó Julián.

“El contrato”, repetí. “El que firmaste hace tres meses. El que tu padre te obligó a firmar”.

La historia real no era un cuento de hadas. Era un acuerdo comercial.

Mi familia, aunque menos antigua que los Mendoza, era mucho más rica. Mi padre había construido un imperio logístico desde cero. Los Mendoza, por otro lado, eran aristocracia de viñedos. Su nombre era legendario, pero su fortuna estaba muerta. Sus bodegas, “Viñedos del Sol”, estaban ahogadas en deudas, al borde de la quiebra.

Don Alejandro Mendoza, el patriarca, era un hombre orgulloso y despiadado. Ver su legado desmoronarse era peor que la muerte. Así que buscó una solución. Me buscó a mí.

Me había conocido en un evento de caridad. No vio a una mujer; vio un salvavidas financiero. Propuso la unión. Una fusión. El nombre de su familia y el dinero de la mía.

Mi padre, un hombre que despreciaba a los Mendoza por su arrogancia, se negó rotundamente. “Son un nido de víboras, Anna”, me advirtió. “Solo te usarán”.

Pero entonces conocí a Julián.

Fue presentado como un encuentro casual. Un almuerzo de negocios. Y yo… yo caí. Me enamoré. Julián era encantador, amable, y parecía tan diferente a su padre. Parecía atrapado. Me confió sus sueños de modernizar la bodega, su frustración con su padre. Creí que me amaba. Creí que estábamos juntos en esto.

Acepté el matrimonio, en contra del consejo de mi padre.

Fue entonces cuando apareció el contrato. Don Alejandro lo presentó como un “simple acuerdo prenupcial”. Pero yo no era tonta. Había trabajado en el departamento legal de mi padre durante tres años. Leí la letra pequeña.

No era un acuerdo prenupcial. Era un contrato de rescate.

Establecía que, tras la finalización de la ceremonia de matrimonio, mi fideicomiso familiar liberaría una suma de dinero suficiente para absorber toda la deuda de los Mendoza. Pero había cláusulas. Cláusulas estrictas.

La cláusula 4.1.a estipulaba que el matrimonio debía completarse. Cualquier interrupción por parte de cualquiera de las partes anularía el acuerdo.

Julián me había suplicado. “Es solo una formalidad, Anna. Mi padre está loco. Es por los bancos. Pero esto somos tú y yo. Te amo”.

Y yo, cegada por el amor, le había creído. Había firmado.

Ahora, de pie en el altar, con la mejilla ardiendo por su mano, finalmente vi la verdad. Vi la mirada de mi padre en la primera fila, no de sorpresa, sino de tristeza y validación. Él lo había sabido.

“¿De qué susurro estás hablando?”, le pregunté a Julián, mi voz peligrosamente tranquila.

Julián miró a su hermana, su mente finalmente conectando las piezas. La ruina. La bofetada. El contrato. “Verónica… ¿qué le dijiste?”, exigió, su voz ahora un graznido de pánico.

Verónica, acorralada, se aferró a su única arma. “¡Le dije la verdad! ¡Le dije que estás embarazada!”.

Otro jadeo colectivo de los invitados.

“¡Le dije que me lo confesaste esta mañana!”, gritó Verónica. “¡Que el bebé no es suyo y que solo te estás casando con él por el apellido!”.

Miré a Julián. Su rostro era un desastre de confusión y horror.

Me reí. Fue un sonido seco, sin alegría. “Estoy embarazada”, dije, y la admisión silenció los murmullos. “Y lo he estado durante tres meses. Es la razón por la que tu padre aceleró esta boda”.

Miré a Julián, mi sonrisa desapareciendo. “Y es tuyo, idiota. ¿O también olvidaste las últimas seis semanas que pasamos intentándolo? ¿O fue eso también parte del contrato para ti?”.

Julián se tambaleó como si lo hubiera abofeteado. “Anna… yo… ella dijo…”.

“Ella te mintió”, dije. “Tu hermana, en su odio desesperado por mí, en su miedo de perder su lugar como la princesa de la familia, acaba de destruir a tu familia. Porque, ¿ves? Ella no leyó el contrato. Pero yo sí”.

Me di la vuelta, ya no hablándole a Julián, sino a Don Alejandro, que estaba pálido como un fantasma en su banco.

“El contrato es nulo, Don Alejandro”, anuncié a la iglesia. “Cláusula 4.1.a. Interrupción de la ceremonia. Incumplimiento por parte de la familia Mendoza. Pero se pone mejor”.

Julián trató de agarrar mi brazo. “Anna, por favor. Continúa. El pastor… por favor, cásate conmigo. Lo siento. ¡No sabía!”.

Aparté su mano de mí, la misma mano que me había golpeado. “No me toques”.

Lo miré. Al hombre que había amado. Al hombre que me había humillado. “Querías que te salvara. Pero nunca te molestaste en salvarme de tu propia familia”.

Me giré hacia el altar y tomé el micrófono del atril del pastor. “Mis disculpas a todos ustedes por venir hoy”, dije a los invitados. “Parece que no habrá boda. Pero sí habrá una adquisición”.

Los ojos de Don Alejandro se abrieron de par en diálogo.

“Verán”, continué, “mi padre no es un tonto. Insistió en una última cláusula. La Cláusula 7.3.b. En caso de que el acuerdo fuera incumplido por un acto malicioso o violento por parte de la familia Mendoza…”. Miré a Julián. “…la totalidad del fondo de rescate se convertiría inmediatamente en un préstamo con intereses altos, con vencimiento inmediato, garantizado por cada activo de Viñedos del Sol. La deuda que iba a pagar… ahora me la deben a mí”.

“En otras palabras, Don Alejandro”, dije, “felicidades. Acaba de entregarme su legado”.

Verónica soltó un pequeño grito ahogado. Julián se desplomó de rodillas en el escalón del altar, su rostro enterrado en sus manos.

“Anna… no…”, susurró.

Me incliné, mi velo aún en el suelo a mis pies. “La bofetada”, susurré para que solo él la oyera. “Fue lo mejor que me ha pasado. Me despertó. Me salvaste de convertirme en una Mendoza”.

Me enderecé. Miré a mi padre. Él asintió, una sola vez, una mirada de orgullo feroz en sus ojos.

Recogí mi velo del suelo. Con la cabeza en alto, y la mejilla roja brillando bajo la luz dorada, di media vuelta y caminé sola por el pasillo, dejando atrás el silencio de una catedral, el hedor de una familia en bancarrota y al hombre que había elegido su ira por encima de nuestro futuro.