Era viernes por la tarde cuando Alejandro Ruiz escuchó que alguien lo llamaba desde el despacho de la directora. El sonido de su nombre resonó por el pasillo alfombrado de la oficina como un eco que no pertenecía del todo a aquel día tranquilo. Alejandro levantó la vista del informe financiero que estaba revisando, ajustó instintivamente la corbata azul marino —la misma que su hija Sofía le había regalado el último Día del Padre— y sintió un leve nudo en el estómago. No era habitual que Lucía Navarro lo llamara a última hora de un viernes, y mucho menos con un tono tan serio.

Mientras caminaba hacia el despacho, Alejandro pensó que quizás había algún problema con las cuentas del trimestre o con uno de los clientes importantes. La empresa no atravesaba dificultades, pero Lucía era perfeccionista hasta el extremo, y cualquier desviación mínima podía convertirse en una urgencia. Aun así, algo en el ambiente se sentía distinto. El resto de empleados ya se marchaba, las luces del pasillo estaban parcialmente apagadas y el silencio tenía un peso especial, como si la semana entera se hubiera condensado en esos últimos minutos.

Al entrar, Alejandro encontró a Lucía de espaldas, de pie frente a la ventana que daba a la Gran Vía. El cielo de Madrid estaba teñido de tonos anaranjados y violetas, anunciando el final del día. Lucía llevaba una blusa roja, algo inusual en ella, acostumbrada a colores sobrios y neutros. Tenía el cabello cobrizo suelto, cayéndole sobre los hombros de una manera que la hacía parecer menos distante, más humana.

—Cierra la puerta, por favor —dijo ella sin girarse.

Alejandro obedeció, y el sonido de la puerta al cerrarse pareció sellar algo invisible. Lucía se dio la vuelta y lo miró con una expresión que él nunca había visto en ella: cansancio, duda, una vulnerabilidad apenas contenida.

—Alejandro… necesito tu ayuda —dijo finalmente.

Él parpadeó, sorprendido.

—Claro, Lucía. ¿Qué ocurre?

Ella dudó unos segundos, caminó hasta su escritorio y se sentó lentamente, como si le pesara el cuerpo. Luego levantó la mirada y soltó las palabras de golpe, como si temiera arrepentirse si esperaba un segundo más.

—No es por la empresa. Es algo personal.

Alejandro sintió que el aire se volvía más denso. Lucía Navarro, la mujer que había construido una de las consultoras más respetadas de Madrid, la jefa que nunca mostraba debilidad, le estaba pidiendo ayuda personal. Se sentó frente a ella sin decir nada, dispuesto a escuchar.

Lucía respiró hondo.

—Llevo meses intentando encontrar pareja —confesó—. Aplicaciones de citas, recomendaciones, todo. Y ha sido un desastre absoluto.

Alejandro arqueó ligeramente las cejas, sin interrumpirla.

—Hombres que se sienten intimidados, otros que solo buscan algo superficial, algunos que desaparecen después de dos citas… —continuó ella—. Y yo no entiendo qué hago mal.

Hubo un silencio incómodo. Alejandro no sabía qué decir. No era experto en citas, ni mucho menos.

—Vi tus fotos con tu hija en redes sociales —añadió Lucía, mirándolo fijamente—. Y pensé que un hombre capaz de criar solo a una niña tan feliz debía saber algo sobre las conexiones humanas que yo claramente no sé.

Alejandro sintió un leve calor subirle al rostro. Nadie solía hablarle así, reconociendo algo más allá de su trabajo.

—No sé si soy la persona indicada —respondió con honestidad—. No he salido mucho desde que murió mi esposa.

Lucía asintió.

—Precisamente por eso —dijo—. No quiero consejos de alguien que juega a esto. Quiero la opinión de alguien real.

Lo que comenzó como una conversación incómoda se transformó, con el paso de los días, en una rutina inesperada. Lucía le pidió ayuda para revisar su perfil de citas: fotos, descripciones, incluso mensajes iniciales. Alejandro se mostró torpe al principio, inseguro de estar cruzando una línea, pero ella insistió. Empezaron reuniéndose en el despacho después del horario laboral, luego en una cafetería cercana, y más tarde en un pequeño restaurante donde nadie los conocía.

Alejandro le explicó que quizá el problema no era ella, sino la imagen que proyectaba. Lucía Navarro siempre parecía inalcanzable, incluso cuando no lo intentaba.

—Das la impresión de que no necesitas a nadie —le dijo una tarde—. Y aunque eso puede ser cierto, también asusta.

Lucía guardó silencio largo rato antes de responder.

—Nunca aprendí a necesitar —admitió—. Mi padre siempre decía que depender de alguien era una debilidad.

Alejandro pensó en Sofía, en cómo depender de ella lo había salvado del abismo tras la muerte de Marina. En cómo la vulnerabilidad había sido, paradójicamente, su mayor fortaleza.

Con el paso de las semanas, las conversaciones dejaron de centrarse en las citas. Hablaron de la vida. Alejandro le contó cómo había aprendido a cambiar pañales viendo tutoriales a las tres de la madrugada, cómo había llorado en silencio para no despertar a su hija, cómo había tenido miedo de no ser suficiente. Lucía lo escuchaba sin interrumpirlo, con una atención que nadie le había brindado en años.

Ella, a su vez, habló de su infancia marcada por la exigencia, de un matrimonio breve que había terminado sin ruido ni drama porque nunca había habido verdadera conexión, de noches solitarias en su apartamento de lujo donde el éxito no lograba acallar el vacío.

Sin darse cuenta, Alejandro se convirtió en el único lugar donde Lucía podía ser simplemente Lucía, no la directora, no la heredera, no la mujer fuerte. Y Lucía se convirtió en alguien que veía a Alejandro más allá del padre responsable y del empleado ejemplar.

Una noche, mientras revisaban por enésima vez el perfil de Lucía, Alejandro cerró el portátil y sonrió con suavidad.

—Si yo viera este perfil —dijo—, pensaría que esta mujer es interesante… pero que se esconde detrás de una armadura.

Lucía lo miró en silencio, con una intensidad que lo hizo sentirse vulnerable.

—¿Y tú? —preguntó ella—. ¿Por qué no estás buscando a nadie?

Alejandro tardó en responder.

—Porque no estaba preparado —dijo al fin—. Y porque Sofía siempre será lo primero.

—Eso no es un defecto —respondió Lucía—. Es lo que me hizo confiar en ti.

El silencio que siguió no fue incómodo. Fue revelador. Lucía cerró el portátil y apoyó las manos sobre la mesa.

—Alejandro… llevo meses pidiéndote ayuda para encontrar el amor —dijo en voz baja—. Y acabo de darme cuenta de algo.

Él levantó la mirada, el corazón acelerado.

—El amor no estaba en una aplicación —continuó ella—. Estaba frente a mí todo este tiempo.

Alejandro sintió una mezcla de miedo y esperanza. Pensó en Sofía, en el riesgo de volver a amar, en las heridas que aún no cicatrizaban del todo.

—Si damos este paso —dijo con sinceridad—, no será sencillo. Mi vida ya está llena, pero también está abierta.

Lucía sonrió, con los ojos brillantes.

—No quiero algo fácil —respondió—. Quiero algo real.

No se besaron esa noche. No hizo falta. A veces, el amor no llega con fuegos artificiales, sino con una calma profunda que se instala despacio, como si siempre hubiera estado allí, esperando a que uno se atreviera a mirar.

Y Lucía Navarro, que había pedido ayuda para encontrar el amor, entendió por fin que no todo lo valioso se busca. Algunas cosas, simplemente, se reconocen cuando dejan de esconderse a plena vista.