Septiembre, 2024. Alpes Bávaros. El sensor térmico parpadeó en la pantalla del dron. Rojo intenso. Una anomalía bajo tres metros de tierra y…
La tierra no olvida. Solo espera. Bajo el sol inclemente de la Pampa argentina, un equipo de topógrafos observaba una pantalla de plasma.…
El 14 de abril de 2014, la tierra roja de Arizona se tragó a Kevin Freeman. No hubo gritos. No hubo sangre. Solo…
El primer golpe no fue físico. Fue el frío glacial en la mirada de Claude Reed lo que paralizó el aire caliente de…
Berlín era un cementerio de cenizas. 8 de mayo de 1945. El Tercer Reich no solo había caído; se había desintegrado en el…
El cristal de la mansión Blackwood no era una protección; era una jaula. Adrien Blackwood lo tenía todo. Tres mansiones. Jets privados. Un…
El aire del cementerio cortaba como un cuchillo de hielo, pero Richard Hamilton no sentía el frío. Solo sentía el vacío. Frente a…
El silencio en la mansión de los Fernández no era paz; era una enfermedad. Ricardo cruzó el umbral, su maletín de cuero italiano…
La anciana Mercedes apenas podía sostenerse. Temblaba. El mundo se desmoronaba bajo sus pies mientras la empleada la ayudaba a salir al jardín…
La puerta de roble macizo no crujió, pero el silencio que emanaba del interior de la villa era más pesado que cualquier estruendo.…