El sol de marzo de 2011 entraba con fuerza por la ventana del pequeño apartamento de Sofía Morales en la Ciudad de México, iluminando el entusiasmo de un fin de semana meticulosamente planeado. A sus 24 años, Sofía era enfermera en el Hospital General, una joven dedicada cuya compasión definía su trabajo y su vida. Terminaba de ajustar su mochila por tercera vez, la anticipación vibrando en cada uno de sus movimientos. Estaba profundamente enamorada y ansiosa por escapar del caos de la capital.

Puntual, a las 6 de la mañana, Javier Mendoza, de 26 años, llegó en su Chevy Azul de 2005. Javier era técnico en minería, un hombre pragmático y aventurero que conocía las carreteras secundarias del centro de México como la palma de su mano. Su profesión le había dado un profundo respeto y conocimiento de la geografía de la región, especialmente el área de Hidalgo, un paisaje marcado por las cicatrices de la historia: las antiguas minas de plata y otros metales, ahora desactivadas, que salpicaban las colinas.

Era precisamente hacia allí que se dirigían.

“¿Lista para nuestra aventura?”, preguntó Javier, depositando un beso en la frente de Sofía. Ella le devolvió la sonrisa, ajustando el asa de la mochila que había tomado prestada de su hermano. “Más que lista. Hace tiempo que no salimos de la CDMX”.

El plan era la definición de una escapada romántica sencilla. Tres días de acampada en una zona rural cerca de Pachuca, en la región minera de Mineral del Chico. El objetivo era doble: disfrutar del tiempo juntos lejos del ruido y la prisa de la ciudad, y que Javier pudiera estrenar su nueva cámara fotográfica, capturando las texturas y los colores de los paisajes industriales abandonados y la naturaleza que los reclamaba. Estaban tan emocionados como adolescentes en su primera excursión.

Antes de que el coche arrancara, Sofía envió un último mensaje de texto a su hermana mayor, Laura. “Saliendo ahora con Javi. Vuelvo el domingo por la noche. Te amo”.

Ese mensaje, enviado con la ligereza de una promesa de regreso inminente, se convertiría en el último vestigio de su vida conocida. El Chevy Azul se incorporó a la autopista México-Pachuca (85D), desapareciendo en el horizonte de las montañas hidalguenses.

La Desaparición y el Silencio Inquietante

El domingo por la noche llegó y pasó. El apartamento de Sofía permaneció oscuro. Laura, su hermana, sintió una primera punzada de inquietud, pero la racionalizó. Tal vez el coche se había averiado. Tal vez, embriagados por la belleza del lugar, habían decidido extender la escapada un día más. Sucede.

Pero cuando llegó el lunes por la mañana, la inquietud se transformó en alarma. Sofía, siempre puntual y responsable, no se presentó a su turno en el Hospital General. Sus compañeros, acostumbrados a su presencia tranquilizadora, notaron su ausencia de inmediato. Paralelamente, Javier no llegó a la empresa de minería donde trabajaba. Las llamadas a sus teléfonos móviles iban directamente al buzón de voz o daban un tono desalentador: “El número que usted marcó no está disponible o está fuera del área de cobertura”.

El martes, la ansiedad se había convertido en pánico. Laura, junto con los padres de Javier, se dirigieron a la Fiscalía de Personas Desaparecidas en la Ciudad de México para levantar el acta de desaparición. “Fueron a acampar cerca de Pachuca”, explicó Laura al agente del ministerio público, su voz temblando. “Debían haber vuelto el domingo”.

El agente, un hombre curtido por décadas de servicio, tomó nota de los detalles con una mirada grave. “Señorita, voy a ser directo”, dijo, sin endulzar la realidad. “La región que mencionan es extensa. Tiene bosque de pino-encino, barrancas, y lo más peligroso, cientos de minas abandonadas y tiros verticales. Si se perdieron o el coche se averió en un camino de terracería…” No terminó la frase. No necesitaba hacerlo.

La Búsqueda: Un Coche y Mil Preguntas

El miércoles, se montó una operación de búsqueda masiva. Era una carrera contra el tiempo. Protección Civil del estado de Hidalgo, la Policía Estatal y decenas de voluntarios locales se unieron. La familia proporcionó fotos de la pareja y los detalles del Chevy Azul de Javier.

Los primeros días fueron de una intensidad frenética. Los helicópteros sobrevolaban la vasta región, sus rotores rompiendo el silencio de la sierra hidalguense. Equipos terrestres, equipados con machetes y sistemas de GPS, peinaban caminos de tierra y senderos estrechos. Se utilizaron perros rastreadores (binomios caninos), que parecían confundidos por los olores cruzados y el terreno difícil. La esperanza era encontrarlos rápidamente, quizás heridos por una caída o deshidratados, pero vivos.

La región de búsqueda era un laberinto. Antiguas rutas de minería se entrecruzaban, muchas de ellas borradas por el matorral. Y luego estaban las minas. Cientos de pozos y túneles abandonados marcaban el paisaje. Algunas estaban selladas con hormigón; otras, simplemente cercadas con alambre de púas oxidado que el tiempo había vuelto inútil.

Al quinto día, cuando la esperanza comenzaba a flaquear y los recursos a disminuir, un piloto de helicóptero de Protección Civil avistó algo. No era la pareja, sino un reflejo metálico, un destello de azul antinatural contra el verde y el marrón de la vegetación.

Era el Chevy Azul de Javier.

Estaba estacionado en medio de un camino de terracería abandonado, casi completamente oculto por la vegetación crecida, en una ruta que llevaba a antiguas instalaciones de minería. Las primeras impresiones en la escena solo profundizaron el misterio. El vehículo no mostraba signos de accidente, ni cristales rotos, ni abolladuras. Las puertas no estaban cerradas con llave. El interior parecía intacto.

Un comandante de Protección Civil fue uno de los primeros en examinar el coche. Sus hallazgos fueron desconcertantes. “El tanque estaba vacío”, informó más tarde. “Completamente seco”. El GPS del coche, aún encendido, mostraba una ruta que continuaba por ese mismo camino, directamente hacia una antigua mina: la “Mina La Olvidada”.

En el asiento trasero, encontraron las mochilas de camping, sin tocar. En la guantera, la cartera de Javier con dinero e identificaciones. Y en el asiento del pasajero, el teléfono móvil de Sofía. Tenía un 60% de batería restante.

“Si hubieran estado en peligro, habrían llamado a alguien”, observó el comandante. Pero el registro de llamadas estaba limpio. Ni llamadas al 911, ni intentos de contacto.

Mina La Olvidada: Un Callejón sin Salida

El GPS había proporcionado una dirección clara. Los equipos de búsqueda convergieron inmediatamente en la Mina La Olvidada, a solo 3 kilómetros de donde estaba el coche. El complejo era un esqueleto de concreto y óxido. Estructuras deterioradas, equipos de minería devorados por la herrumbre y varias entradas a túneles (conocidas como “bocaminas”), algunas selladas, otras parcialmente bloqueadas por derrumbes.

“¡Sofía! ¡Javier!”, gritaban los rescatistas. Sus voces rebotaban en la oscuridad de los túneles, pero la única respuesta era el eco y el goteo del agua.

Examinaron cada entrada accesible. Revisaron cada estructura donde la pareja podría haber buscado refugio. Encontraron latas de cerveza viejas, grafitis, pero ningún rastro de Sofía y Javier. La búsqueda se extendió por una semana más. Cada metro de la región fue inspeccionado. Se trajeron espeleólogos para descender a las minas consideradas seguras. Buzos revisaron las antiguas canteras inundadas.

Nada. Era como si Sofía y Javier se hubieran materializado en medio del camino de tierra, hubieran dejado su coche y simplemente se hubieran evaporado.

Las búsquedas oficiales se redujeron gradualmente. El caso pasó de “búsqueda y rescate” a “expediente de desaparición” en los archivos de la Fiscalía General de Justicia de Hidalgo. Las fotos de la pareja sonriente comenzaron a aparecer en postes de luz y en las paredes de las tortillerías, bajo la pregunta que nadie podía responder: “¿Los has visto?”.

Ocho Años en el Limbo

Para las familias de Sofía y Javier, los siguientes ocho años fueron una tortura suspendida. Cada cumpleaños, cada Día de Muertos, cada aniversario de la desaparición era una renovación del dolor agudo. La ausencia de respuestas era un veneno lento, peor, quizás, que la certeza de la muerte. La muerte, al menos, permite el duelo, el entierro, un cierre. La desaparición es una herida abierta que nunca cicatriza.

Laura, la hermana de Sofía, se convirtió en una investigadora aficionada y en la guardiana de su memoria. Creó un grupo de Facebook llamado “Buscando a Sofía Morales y Javier Mendoza”, que eventualmente reunió a más de 15,000 personas. Publicaba regularmente actualizaciones, teorías y súplicas de información. “8 años sin noticias”, escribió en un desgarrador post en marzo de 2019. “Si están vivos, si alguien los tiene, por favor, encuentren una forma de avisarnos. Si alguien sabe qué pasó, tengan piedad de nuestras familias”.

Mientras tanto, Doña Rosa, la madre de Javier, buscaba consuelo en lo místico. Desarrolló el hábito de visitar curanderos y videntes en Catemaco, cualquier persona que ofreciera un rayo de esperanza. “Él está vivo”, insistía ella en las reuniones familiares, su voz firme contra toda lógica. “Mi corazón de madre siente que él está vivo”.

Su esposo, Don José, era más pragmático, su dolor atrincherado en el silencio y la realidad. “Rosa, han pasado 8 años”, decía con voz cansada. “Si estuvieran vivos, habrían encontrado una manera de avisar”.

En la Fiscalía, el caso estaba oficialmente “abierto”, pero en la práctica, estaba “archivado” por falta de pistas. El fiscal original había sido transferido. Ocasionalmente, surgían pistas falsas que reabrían brevemente la herida: alguien juraba haber visto a una pareja parecida en otra ciudad; un vidente afirmaba saber la ubicación exacta; un supuesto secuestrador anónimo enviaba mensajes pidiendo un rescate que nunca llegaba a concretarse. Todas resultaban ser farsas o delirios.

En la región de Mineral del Chico, la historia de Sofía y Javier se convirtió en una leyenda local, un cuento con moraleja. “Los novios encantados de la mina”. “Hay gente que jura que oye voces en la mina por la noche”, contaba el dueño de una tienda de pastes local. “Dicen que son ellos dos, pidiendo socorro”.

Y así pasaron los años, hasta agosto de 2019.

El Descubrimiento: La Tumba Sellada

Manuel Santos, de 38 años, y su primo Jorge, de 42, no eran aventureros ni detectives. Eran chatarreros, o “pepenadores” como se les conoce localmente. Vivían en la periferia de Pachuca y se ganaban la vida recuperando metales de los lugares que otros habían olvidado. Sabían que las antiguas minas escondían tesoros de hierro, cobre y otros metales vendibles. “Esa región tiene mucho fierro viejo”, explicaría Manuel más tarde. “Rieles viejos, estructuras, tuberías. Solo hay que saber dónde buscar”.

Un miércoles por la mañana, cargaron su vieja camioneta Ford con herramientas: sopletes, palancas, “chivos” y martillos. Se dirigieron a la Mina La Olvidada. No conocían la historia de Sofía y Javier; para ellos, era solo otro lugar de trabajo.

Llegaron a la mina alrededor de las 9 de la mañana. El lugar estaba exactamente como Protección Civil lo había dejado ocho años antes: silencioso, deteriorado, cubierto de maleza. “Vamos a empezar por aquella bocamina de allí”, dijo Jorge, señalando un túnel lateral que parecía prometedor.

Mientras se acercaban, notaron algo extraño. La entrada, que según recordaban de visitas anteriores estaba abierta o bloqueada con tablas podridas, ahora estaba sellada. Una placa de hierro macizo bloqueaba la entrada, y la placa estaba soldada al marco de metal de la mina.

“Esto está raro”, murmuró Manuel. “¿Quién sella una mina así?”

Normalmente, las minas abandonadas eran selladas con hormigón y señalizadas por el Servicio Geológico Mexicano (SGM). Este sello era improvisado, casi clandestino. Sin embargo, para los chatarreros, esa placa de hierro era valiosa por sí misma.

Pasaron las siguientes dos horas trabajando bajo el sol, cortando la gruesa placa con un soplete de acetileno. Cuando el último corte fue hecho y la placa de metal cayó hacia adentro con un estruendo metálico, un golpe de aire viciado y frío escapó de la abertura. Era el olor de un lugar que ha estado cerrado por mucho, mucho tiempo.

Manuel encendió la linterna de su celular e iluminó el interior. Su luz cortó la oscuridad total.

“Jorge”, llamó, su voz extraña y ahogada. “Ven acá”.

Jorge se acercó y miró por la abertura. En el haz de la linterna, a unos 15 metros dentro del túnel, dos figuras humanas estaban sentadas, apoyadas contra la pared de roca.

“Eso es gente”, susurró Jorge. “Gente muerta”, corrigió Manuel.

No entraron. Se quedaron allí, paralizados, procesando la escena. Las dos figuras, un hombre y una mujer, estaban en una posición casi tranquila, sentados uno al lado del otro, como si se hubieran quedado dormidos mientras descansaban.

“Hay que llamar a la policía”, dijo Jorge. “Hay que”, asintió Manuel.

Salieron de la mina, condujeron temblando hasta un punto elevado de la carretera donde tenían señal y llamaron al 911. “Oiga, policía… Estábamos recogiendo fierro en la Mina La Olvidada… y encontramos… encontramos dos muertos aquí dentro”.

La Investigación: El Horror Revelado

La noticia del descubrimiento en la Mina La Olvidada se extendió como un reguero de pólvora. En cuestión de horas, el lugar, que había estado abandonado durante ocho años, estaba rodeado de vehículos de la Policía de Investigación (PDI) de la Fiscalía de Hidalgo, peritos forenses y, inevitablemente, periodistas.

El comandante Marcelo Ayala, de la PDI, asumió el caso personalmente. Recordaba vagamente la desaparición de 2011, pero la conexión no fue inmediata. “Dos personas encontradas en una mina sellada”, anotó en su cuaderno. La primera sospecha: un trágico accidente.

Las observaciones iniciales de los peritos forenses fueron intrigantes. Los cuerpos estaban en una posición serena. El aire seco y estancado de la mina había provocado un proceso de momificación natural, preservando las ropas y las características físicas mucho mejor que una descomposición normal.

“Hombre caucásico, aproximadamente 25-30 años, cabello oscuro”, dictaba la perita criminal, la Dra. Fernanda Reyes. “Mujer caucásica, aproximadamente 25 años, cabello largo, castaño. Vestimenta compatible con actividades al aire libre (senderismo)”.

El Dr. Enrique Costa, el médico forense, hizo las primeras observaciones in situ. “No hay señales evidentes de violencia externa”, dijo. “Ni heridas por arma blanca ni de fuego visibles”.

Pero cuando los cuerpos fueron retirados cuidadosamente para un examen detallado en el SEMEFO (Servicio Médico Forense), los hallazgos se volvieron profundamente perturbadores.

“Ambas víctimas presentan fracturas múltiples en los miembros inferiores”, informó el Dr. Costa después de la necropsia. “Fractura completa de la tibia derecha en el hombre. Fracturas de tibia y peroné en la mujer. Son fracturas consistentes con una caída desde una altura considerable”.

El comandante Ayala frunció el ceño. “¿Caída de altura? ¿Dentro de un túnel horizontal?”

La respuesta llegó cuando el equipo técnico examinó minuciosamente la estructura de la mina. Justo encima del lugar exacto donde se encontraron los cuerpos, había una abertura vertical en el techo del túnel. Un pozo que subía directamente hacia la superficie.

“Es un tiro de ventilación de la antigua mina”, explicó un ingeniero del SGM, llamado para asesorar la investigación. “Estas aberturas servían para la ventilación durante la operación. Este de aquí tiene aproximadamente 8 metros de profundidad”.

Una nueva y trágica teoría comenzó a formarse. Sofía y Javier no habían entrado en la mina por la entrada lateral. Habían caído por el tiro de ventilación. “Probablemente en la superficie había alguna cobertura deteriorada”, continuó el ingeniero. “Tablas viejas, maleza. Pisaron sin darse cuenta y cayeron”.

Eso explicaría las fracturas en las piernas. Una caída de 8 metros sobre roca sólida ciertamente causaría heridas graves, incapacitantes. Pero no explicaba la parte más inquietante.

El Giro: La Soldadura

¿Cómo se había sellado la entrada lateral? El análisis de la placa de hierro y los puntos de soldadura reveló el detalle más escalofriante de todos.

“La soldadura se hizo profesionalmente, con equipo adecuado”, concluyó el perito en soldadura. “Y lo más importante: se hizo desde el interior de la mina. Es imposible hacer este tipo de trabajo desde el lado exterior”.

El comandante Ayala sintió un escalofrío. “¿Me está diciendo que alguien encerró a estas personas dentro de la mina?” “Estoy diciendo que la soldadura se hizo desde dentro”, respondió el perito. “Cómo salió esa persona después, no lo sé”.

La investigación cambió de rumbo drásticamente. Ya no se trataba de un accidente. Se trataba de un doble homicidio, y uno particularmente cruel. Dos jóvenes habían caído, habían quedado heridos e indefensos, y alguien se había aprovechado de su situación para aprisionarlos allí hasta morir.

El análisis de los huesos reveló detalles aún más macabros. El Dr. Costa encontró marcas en los huesos que indicaban supervivencia después de las fracturas. “Las fracturas presentan signos de proceso inflamatorio”, explicó al comandante. “Esto significa que sobrevivieron días, tal vez semanas, después de la caída”.

“¿Está diciendo que murieron de hambre y sed?” “De deshidratación, probablemente. Es una muerte lenta. Muy lenta”.

El Ermitaño: Isidro

La pregunta que atormentaba a todos era: ¿Quién haría algo tan cruel? ¿Y cómo salió esa persona de la mina después de sellar la entrada?

La respuesta comenzó a surgir cuando investigaron la propiedad de la tierra. Aunque la Mina La Olvidada era oficialmente propiedad federal, el área circundante estaba arrendada para actividades agropecuarias y de pastoreo. El arrendatario era Isidro Sánchez López, un hombre de 67 años que vivía solo en un pequeño y aislado rancho a 15 kilómetros de la mina.

Los vecinos lo describrieron como un hombre solitario, huraño y ferozmente territorial. “Siempre fue raro”, contó Doña Gertrudis, que vivía en la propiedad más cercana. “No habla con nadie, no baja al pueblo. Cuando alguien se acerca a su tierra, sale con una escopeta en la mano”.

Cuando la policía fue a interrogar a Isidro sobre los acontecimientos en la mina, él negó tener conocimiento alguno. “Nunca voy a esa mina”, insistió. “Es peligroso, puede colapsar”.

Pero la orden de cateo de su propiedad reveló las pruebas devastadoras. En un taller improvisado detrás de su casa, encontraron equipo de soldadura completo: un soplete de acetileno, electrodos, e incluso un generador portátil, capaz de funcionar en lugares remotos.

En un armario cerrado con llave en su casa, descubrieron mapas. Mapas detallados de la red de túneles de la Mina La Olvidada, incluyendo tiros de ventilación y pasajes que ni siquiera los registros oficiales mostraban. “Tenía un conocimiento íntimo del sistema de túneles”, anotó el comandante Ayala.

Y luego, la prueba más incriminatoria. En un cajón de su cómoda, encontraron fotografías. Docenas de fotografías tipo Polaroid de turistas y curiosos que se habían aventurado en la región a lo largo de los años. Y entre ellas, una foto de Sofía y Javier, de pie junto a su Chevy Azul, tomada desde la distancia.

Confrontado con los mapas, el equipo de soldadura y las fotografías, Isidro finalmente confesó. Su versión de los hechos fue fría, metódica y carente de cualquier remordimiento.

“Invadieron mi propiedad”, dijo durante el interrogatorio, su voz monótona. “Estaban acampando donde no debían, haciendo ruido, ensuciando todo”.

Según su relato, había observado a Sofía y Javier instalar su campamento cerca del tiro de ventilación de la mina. Durante la noche, mientras la pareja se alejaba del campamento para buscar leña, Isidro se acercó al pozo. Retiró la cobertura deteriorada y colocó ramas y hojas por encima, creando una trampa mortal.

“Solo quería asustarlos”, alegó. “Quería que se fueran”.

Cuando Sofía y Javier regresaron, pisaron la trampa y cayeron los 8 metros. Isidro, que conocía la mina perfectamente, descendió por el túnel lateral y los encontró. Estaban gravemente heridos, pero vivos.

“Estaban gimiendo, pidiendo ayuda”, continuó Isidro, sin rastro de emoción. “Pero no podía dejar que salieran. Me iban a denunciar”.

En lugar de pedir ayuda, Isidro tomó una decisión de una crueldad inimaginable. Volvió a su casa, recogió su generador y su equipo de soldadura, y regresó al túnel lateral. Allí, metódicamente, soldó la placa de hierro, sellando la entrada.

Luego, escapó por una pasadizo secreto que solo él conocía, un antiguo túnel de ventilación que emergía a casi un kilómetro de distancia, oculto en la maleza.

“Volví unos días después para ver si habían dejado de hacer ruido”, admitió. “Ya estaba todo quieto”.

Justicia para Sofía y Javier

La confesión conmocionó incluso a los policías más experimentados. Isidro había condenado a dos personas jóvenes a una muerte lenta y agonizante, simplemente porque habían acampado en tierras que, para empezar, ni siquiera eran suyas.

“¿Usted entiende que sufrieron durante días?”, le preguntó el comandante Ayala. Isidro se encogió de hombros. “Problema de ellos. No debían haber entrado donde no fueron llamados”.

El juicio de Isidro Sánchez López se convirtió en uno de los casos criminales más seguidos en la historia reciente de Hidalgo. El fiscal pidió la condena por homicidio calificado con tres agravantes: motivo fútil, medio cruel (sevicia) y ventaja.

“El acusado creó una situación de absoluto desespero para Sofía Morales y Javier Mendoza”, argumentó el fiscal durante el juicio. “Pasaron días, posiblemente semanas, heridos, con hambre y sed, en la oscuridad total, sabiendo que iban a morir. Esto no es solo asesinato; es tortura”.

La defensa intentó alegar perturbación mental y legítima defensa de la propiedad, pero las pruebas eran incontestables. Isidro había premeditado el crimen, lo había ejecutado con frialdad y había vivido ocho años con su secreto, mientras dos familias se consumían en la agonía de no saber.

Laura, la hermana de Sofía, dio un testimonio desgarrador. “Durante ocho años, vivimos con la esperanza de que estuvieran vivos en algún lugar. Era una tortura, pero al menos era esperanza. Descubrir que murieron de esta manera… que este hombre los dejó pudrirse en una mina como si fueran basura…” No pudo terminar la frase.

Doña Rosa, la madre de Javier, fue aún más directa, mirando fijamente a Isidro. “Preferiría que mi hijo hubiera muerto en un accidente de coche. Al menos habría sido rápido. Este monstruo torturó a nuestros hijos hasta la muerte”.

En diciembre de 2020, Isidro Sánchez López fue declarado culpable y condenado a 35 años de prisión. El juez fue severo en su sentencia: “El acusado demostró una frialdad y crueldad extremas. No solo causó la muerte de las víctimas, sino que las sometió a un sufrimiento prolongado e innecesario. La sociedad necesita ser protegida de individuos capaces de tamaña inhumanidad”.

El Legado del Silencio

Sofía Morales y Javier Mendoza fueron finalmente sepultados en ceremonias separadas en la Ciudad de México. Cientos de personas asistieron, incluyendo muchos de los voluntarios que habían participado en las búsquedas ocho años antes.

La Mina La Olvidada fue definitivamente sellada por el Servicio Geológico Mexicano, esta vez con metros de hormigón y grandes placas de advertencia. En el lugar donde estuvo el Chevy Azul, se instaló una pequeña cruz conmemorativa: “En memoria de Sofía Morales y Javier Mendoza, cuyas vidas fueron interrumpidas por la crueldad humana. Que su historia sirva de alerta. 2011-2019”.

Dos años después del juicio, Laura fundó la ONG “Sofía y Javier: Vivos en la Memoria”, dedicada a apoyar a familias de personas desaparecidas (un tema trágicamente común en México) y a presionar por protocolos de investigación más eficaces. “La policía podría haber encontrado a mi hermana y a Javier en 2011”, dijo en una conferencia. “Si hubieran investigado mejor la propiedad, cuestionado al arrendatario, examinado las minas con más cuidado. Ocho años de sufrimiento podrían haberse evitado”.

Isidro permanece preso en el CERESO de Pachuca. Según los informes, mantiene la misma frialdad, negándose a participar en programas de rehabilitación o a mostrar arrepentimiento. “Sigue creyendo que no hizo nada malo”, informó la psicóloga de la prisión. “En su mente distorsionada, solo estaba defendiendo su propiedad”.

La historia de Sofía y Javier sirve como un sombrío recordatorio de que, a veces, el mal no viene de fuerzas sobrenaturales o de criminales profesionales, sino de vecinos aparentemente comunes, consumidos por la paranoia y la ausencia total de empatía. En sus tumbas en la Ciudad de México, lado a lado, Sofía y Javier finalmente descansan en paz. El amor que los unió en la vida y en la muerte prevaleció sobre la crueldad que intentó borrarlos. Y esa es, quizás, la única victoria en una historia tan devastadora.